|
|
| |
| |
| |
|
|
Pool
Зал маленького бара. Тепло, уютно, немноголюдно, все так просто, без пафоса, мне нравится здесь бывать. Барная стойка сверкает разноцветными бутылками и начищенными бокалами, негромкая музыка, чашка кофе на столе и стук бильярдных шаров. Бильярд – еще один плюс в моей симпатии к этому заведению. Люблю эту игру, она всегда действует на меня умиротворяющее, а все происходящее на зеленом сукне поистине можно назвать магией: блестящие разноцветные шары, и у каждого свой нрав - один нехотя ползет по ровной поверхности и лениво застывает на месте, не добравшись до цели; второй осторожно подкрадывается и толкает в круглый бок своего собрата; третий стремительно, с грохотом, влетает в лузу. И всем этим заправляет проворный кий в умелых руках. Каждая партия – как импровизированная пьеса, с никому неизвестным сценарием и непредсказуемым финалом.
Я сам обычно не играю, мне больше нравится смотреть, как это делают другие. Интересно наблюдать за совершенно незнакомыми людьми. По тому, как человек выбирает позицию, просчитывает удар, реагирует на промах или попадание в цель - можно многое узнать о нем, увидеть отношение, если не к жизни, то ко многим вещам.
Кофе приятно согревает желудок и пальцы, держащие чашку, а я слежу за бильярдной партией двух парней. Один из них - суетливый, крутится вокруг стола, приноравливаясь то к одному, то к другому шару, одновременно начищает мелом кий и поминутно юморит. Попадая в лузу – бурно радуется и так же огорчается, потерпев фиаско. Второй неспешно целится, четко и уверенно забивает шары, не забывая при этом отвечать на шутки товарища и ему же давать советы. Спокойствие пополам с некоторой иронией ко всему происходящему. Сколько раз бывал тут – не видел его ни разу. Отлично держится. И очень хорошо играет. Невольно начинаю болеть за него.
Опершись на кий, смотрит, как приведенный приятелем в движение темно-красный шар катится по столу. Одобряюще кивает после того, как он попадает в цель, и до меня долетают слова:
- Хороший удар.
Низкий, чуть хрипловатый голос, густой и сладкий, как горячий шоколад. Смакую его, стараясь распробовать и запомнить вкус. Интересно, какого цвета его глаза? В зале не настолько светло, чтоб можно было рассмотреть, но я готов поклясться, что тоже шоколадного.
Поправляет высокое горло черного свитера и запускает пальцы в мелированную шевелюру. Вместе с глотком горчащего кофе впускаю в себя мысль, что у него наверняка теплые руки, мягкая, гладкая кожа. Так странно, но в то же время совершенно естественно думать об этом.
Cтройная фигурка в темном, взъерошенная макушка, легкость движений и слов и что-то еще, какие-то флюиды, волнами исходящие от этого паренька, вызывающие покалывание между лопаток и разливающее приятное тепло по всему телу. Смотрю на него и с удивлением понимаю, что просто не могу отвести взгляд. Сумасшествие, не иначе.
Парнишка выпускает в воздух тонкую струйку дыма, тушит сигарету в пепельнице и склоняется над столом, прицеливаясь для удара. Он стоит напротив, и мне хорошо видно его сосредоточенное лицо, он облизывает губы и вдруг, как будто почувствовав мой взгляд, поднимает на меня глаза. Не успеваю отвернуться, ругаю себя за неосторожность, незачем так пялиться. Я не хочу привлекать внимание и еще меньше хочу испугать его. Мгновение он смотрит очень серьезно, а потом улыбается. Я ошибся, к своей радости, он не из пугливых.
Его улыбка такая теплая, как и его голос, как его взгляд, как он сам. Он весь какой-то теплый. Улыбаюсь в ответ и неожиданно чувствую себя счастливым.
Это похоже на вспышку, какой-то энергетический посыл, когда от одного взгляда совершенно незнакомого человека становится так необъяснимо хорошо на душе. Солнечный мальчик, светлый ангел в черной одежде.
Я уже не слежу за игрой, просто смотрю на него. Ощущение необычности и какой-то значимости происходящего пронизывает до кончиков пальцев, застываю на месте, боясь спугнуть его лишним движением.
Несколько раз ловлю глубокий, немного удивленный взгляд, видимо, он тоже чувствует что-то.
Наверняка чувствует, потому что после окончания партии, чуть помедлив, направляется ко мне.
Сердце подпрыгивает и замирает.
- Привет, - он останавливается напротив, - не хочешь сыграть?
- Знаешь, я не очень играю... - первая реакция – пытаюсь отказаться, хотя в душе согласен на все, что он может мне предложить, и еще до того, как он это сделает.
- Ну, я тоже не Дик Ясперс, - говорит он и, увидев недоумение на моем лице, поясняет, - чемпион мира по бильярду.
Парень, который знает, кто чемпион мира по бильярду, разделает меня в этот самый бильярд под орех. Но дело ведь не в этом. А в чем? В его глазах и пробирающем до мурашек голосе? В его запахе, который я теперь могу уловить, или в его тепле, которое я почти физически ощущаю? А может, все это вместе составляет причину, по которой у меня поехала крыша?
- Я отдам тебе свой счастливый кий.
- А он счастливый?
- Вот увидишь, - улыбается, и я поднимаюсь из-за стола.
Пока он расставляет шары, смотрю на его руки. Узкие запястья, родинка на сгибе ладони, тонкие длинные пальцы. Наверное, эти руки умеют не только мастерски играть в бильярд.
Тряхнув головой, стараюсь отогнать шальные мысли.
Оборачивается и протягивает мне обещанный кий.
- На что играем?
Уже интересно. Смелый мальчик.
- А нужно обязательно играть на что-то?
- Да нет, - пожимает плечами, - просто так интереснее.
Кажется, он чувствует ситуацию еще лучше, чем я. Определенно, что-то происходит.
- Ну ладно, - киваю, - давай.
- Отлично. Если выигрываю я, то ты угощаешь меня кофе, - улыбается, - ну или чем-нибудь покрепче, на твое усмотрение.
- Ок. А если я, - что маловероятно, но чем черт не шутит, - то ты… - запинаюсь, единственное, что всплывает в голове, язык не поворачивается озвучить.
- Что? - он смотрит на меня в упор, чуть приподняв бровь. Я прав, у него темные глаза.
Мне хочется убедиться, что его руки действительно теплые и что они могут не только орудовать кием, хочется погладить мягкую кожу на его щеке, хочется запустить ладони под его свитер… Вместо этого, я выдаю:
- …то тогда с тебя такси.
На мгновение кажется, что он разочарован, но потом вновь улыбается, как ни в чем ни бывало, и произносит:
- Заметано.
Мне везет, или я, в самом деле, играю лучше, чем думал? Я попадаю кием по шарам, а шары периодически попадают в цель.
Вблизи я еще сильнее чувствую флюиды этого мальчика, его близость умиротворяет и волнует одновременно. Чувствую, что он смотрит на меня, чувствую покалывание в том месте, где его взгляд касается кожи. Хочется поднять голову и посмотреть на него, но я не решаюсь. Вижу только его загорелые пальцы, постукивающие по деревянному бортику. И отправляю шар мимо лузы.
Парнишка обходит стол и становится рядом, прицеливаясь к тому же шару, который не забил я, наклоняется для удара. Его свитер задирается, талия на джинсах такая низкая, что выставляет напоказ резинку белья и ямочку у основания спины. Родинка на пояснице, золотистая кожа, еле сдерживаюсь, чтоб не сглотнуть судорожно. Сжимаю кий, потому что искушение дотронуться слишком велико.
- Твой ход, - его голос как из тумана. Он тоже промахнулся.
Пытаюсь сосредоточиться. Получается плохо. Точнее - никак. Расположение шаров на столе для меня сейчас - темный лес. Мне плевать на бильярд. Меня больше волнует, что он стоит рядом.
- Синий. В правый угол, - слышу почти над самым ухом. Почувствовал мою растерянность и пришел на помощь.
Синий шар? Да, он как раз очень удачно замер почти на самом краю лузы. Или это мальчик, играющий, как тот самый чемпион мира по бильярду, заставил его там замереть? Как и многие другие шары, застывающие так, как нужно.
Прицеливаюсь. И тут горячая ладонь ложится на мое плечо и чуть поворачивает меня вбок.
- Попробуй ударить отсюда.
Дальше все происходит на автопилоте. Бью, попадаю… промахиваюсь…его ход… потом снова мой, потом опять его… Шаров все меньше. Тумана в голове все больше. Такое ощущение, что я постепенно пьянею, хотя в этот вечер не выпил ни капли алкоголя.
Теплая печать его прикосновения все еще греет кожу. Мне кажется, что если он еще раз дотронется, то я не выдержу. Черт бы подрал этот бильярд.
Нет, это не я хорошо играю, это он очень правдоподобно проигрывает. Это я понимаю, когда оставшийся на столе единственный шар, он в несколько ходов ставит в такую позицию, из которой я потом легко его забиваю.
А ведь он мог сделать это сам. Он проиграл мне. Намеренно. В голове мелькают картинки из неозвученного желания, он как будто прочел мои мысли, как будто знал…
- Ты поддался, - выдаю я, чтоб вырвать самого себя из опасного круговорота.
Удивленно вскидывает брови и отрицательно качает головой.
- Это просто счастливый кий.
- И все? - дурацкий вопрос. Что я хочу услышать? Что он мечтает спонсировать меня на такси? Или что ему доставляет удовольствие проигрывать незнакомым парням?
- А еще, наверное, ты неплохо играешь, - отвечает он и улыбается. – Кроме того, я остался без кофе.
Мы сидим у барной стойки и пьем пиво. Он что-то говорит про бильярд, но я не вникаю в смысл, просто слушаю его голос. Я не люблю пиво и вообще редко пью, мне хочется побыть с ним рядом, и это предлог.
Я опьянел, даже не знаю, от чего больше – от алкоголя или от его близости. Его бедро, обтянутое джинсовой тканью, рядом с моим, двигает им и как бы невзначай касается. Пальцы вертят высокий пивной стакан, чиркают зажигалкой, зарываются в осветленную шевелюру, поправляют свитер, постукивают по полированной поверхности стойки. Знаки, знаки, знаки… Я пьян, но не дурак.
- Пойдем, - внезапно говорит он, и я, не спрашивая куда, следую за ним.
Выходим на улицу. Щелкает брелком сигнализации, указывает на отозвавшийся автомобиль и поясняет:
- Такси.
Ну да, наше пари, а он вроде как проиграл.
В машине пахнет сигаретами и чем-то сладким. Его запах.
- Куда? – спрашивает он, когда я усаживаюсь.
Называю свой адрес и откидываюсь на сиденье.
Мы едем в тишине. Он молчит, я тоже не знаю, что сказать, да и нужно ли? О чем говорить? Любая тема кажется неуместной. В голове пульсирует только одна мысль: он рядом, можно протянуть руку и дотронуться.
Хочу этого, но еще больше хочу, чтоб первый шаг сделал он, чтоб убедиться, что не ошибаюсь, что после неосторожного прикосновения меня не окатит отрезвляющая волна разочарования и стыда.
Когда он выходит вслед за мной из авто, еле сдерживаю вздох радости и облегчения. Идет к подъезду, поднимается со мной на этаж, ждет, пока я открою дверь квартиры. Шагает следом в темноту.
Неожиданно спотыкаюсь обо что-то, и только его руки не позволяют мне рухнуть на пол.
- Тебя всегда так развозит от пива? – мы почти одного роста, он немного выше, и в свете, льющимся с лестничной площадки, я вижу блеск в его глазах.
- Вообще-то нет, только сегодня.
- Сегодня что, какой-то особый день? – он по-прежнему не отпускает меня, держит крепко, как будто я вот-вот сорвусь в пропасть.
- Да… наверное… - его рука стискивает мою куртку, добавляю уверенно, - да.
Прижимает к себе так сильно, что у меня перехватывает дыхание, а через мгновение я уже задыхаюсь в глубоком поцелуе. Вот она – пропасть.
Вцепляюсь в него обеими руками, боясь отпустить, боясь, что он ускользнет, стоит мне разжать пальцы. Но он не собирается исчезать, наоборот, мягко, но решительно толкает к стене, придавливая своей тяжестью.
Он такой горячий, через одежду чувствую, как кипит его тело. Запускаю ладони под свитер, гладкая сильная спина, упругие мышцы. Пальцами впиваюсь в кожу под лопатками и притягиваю его к себе так, что чувствую, как стучит его сердце. Целует так жадно, что у меня кружится голова. По венам, как вулканическая лава, плывет густой жар, растекается по телу, от макушки до кончиков пальцев.
Быстрые, нетерпеливые руки расстегивают пуговицы, стаскивают и бросают на пол одежду, горячий блеск в глазах, ненасытные губы и ладони, откровенные прикосновения и какое-то счастливое безумие, ударяющее в голову с силой волны в прибое.
Последняя разумная мысль, всплывающая в моем мозгу – дверь в подъезд по-прежнему открыта. Захлопываю ее ногой, и мы тонем во тьме…
Маленький бар, приглушенный свет, ненавязчивая музыка. На улице идет снег, а здесь уютно и тепло.
Грею руки о чашку с кофе и наблюдаю за бильярдной партией. Стук шаров, неторопливая грация, спокойствие и умиротворение. Люблю эту игру. И это место тоже люблю. Приятная атмосфера, приятные воспоминания, они, как обжигающий напиток, согревают душу и тело. Вдыхаю терпкий кофейный аромат и улыбаюсь.
Чувствую, как в кармане завибрировал мобильник. Сообщение. «Я знаю, о чем ты думаешь». Подняв голову, окидываю взглядом зал. И почти сразу вижу его. Сидит у барной стойки и смотрит на меня. Встрепанная челка, озорной блеск в смеющихся глазах. Интересно, давно он здесь?
- И о чем же я думаю? – спрашиваю, когда он подходит.
Ответ написан на его лице, такое ощущение, что он сейчас скажет: «Обо мне». И будет прав. Однако вместо этого он произносит:
- По-моему, ты мечтаешь о партии в «Пул». – если б я не знал, что значат эти чертики в его глазах, то подумал бы, что он говорит серьезно.
- А может, ну его? – подхватываю игру, прикрываясь чашкой, прячу усмешку. – Зачем все эти формальности?
- По пиву и на такси? – спрашивает он, а я не сдерживаюсь и начинаю смеяться.
Садится напротив, забирает у меня кофе, отпивает и морщится.
- Как всегда без сахара. Как ты это пьешь? - тем не менее, делает еще один глоток. – Давно ждешь?
Отрицательно киваю головой, смотрю на него и в который раз за последнее время чувствую себя счастливым.
напишите Stasey
Beta-reader Zolana
|
|
|
| |
| |
| |
|
|
|
|
|