|
|
| |
| |
| |
|
|
Откровения Ангела Хранителя
Ты смотришь на него как-то испуганно и даже робко, не представляя, что будет
с тобой через минуту, две, три. Твои глаза хотят его, но твои мысли, почему-то
наложили табу на запретный плод. Ты отдал бы все, лишь бы провести с ним
ещё одну ночь, вечер, утро, и тебе уже все равно, потому что его больше нет,
его нет с тобой, а значит и для тебя его тоже нет. Его нет как-то непонятно,
он вроде и здесь, ты чувствуешь его запах, но его нет в тебе, и это гложет
и угнетает твое подсознание. Без него ты пуст, как пуста твоя душа после
расставания с ним, как пусты твои руки, когда не обнимают его, как пуста
твоя голова, когда ты не думаешь о нем, как пуст ты, если в тебе нет его.
Ты не можешь объяснить свои чувства даже самому себе. Тебе жаль, но скорее
не жаль, тебе просто очень плохо, потому что он ушел. Он сказал, что любит
тебя, и ушел. Он сказал, что не может так дальше, и просто закрыл своими
ключами дверь твоей квартиры с той стороны. Ты разбит, как разбивается что-то
стеклянное на сотни мелких осколков и ты уверен, что не склеишь все вместе
уже никогда. Твое тело, которое так необходимо ему до сих пор (в чем ты без
сомнения уверен) разломано, при чем добрую половину он забрал с собой. Когда
даже не говорил "Прощай". Ты не смог тогда ответить ничего внятного, потому
что не знал, что так бывает в жизни. Теперь она тебе не нужна, зачем она
тебе, если рядом нет его рук, глаз, души и, наконец, его тела, пахнущего
всегда как-то по особенному. Ты не веришь. Это сон. У тебя нет сил, чтобы
открыть глаза, чтобы посмотреть, какой сегодня день недели, какой месяц.
Хотя зачем это тебе, кажется, ты мертв. Глаза и щеки почему-то мокрые и это
не дождь. Ты понимаешь, что тебя ничего не держит в этом мире. Но почему-то
продолжаешь жить. Тебе хочется крикнуть, что есть мочи и, издав этот последний
крик погибающей души просто умереть, с таким удовольствием, чтобы ему захотелось
сделать тоже самое, и тогда вы будете вместе навсегда. Укрываясь шерстяным
одеялом, под которым вы спали вдвоем, ты чувствуешь себя как-то по особенному,
неприкосновенно и приятно, оно, кажется, может укрыть тебя от всего, что
было после того, как он ушел. Теперь у тебя в жизни все разделилось пополам,
первый период, когда он был с тобой, был в тебе, второй- когда он ушел, но
скорее это даже не период, а просто существование, как существует таракан
или муха (у них все просто, впрочем, как и у тебя сейчас). Все до банальности
просто, просто как никогда и как все гениальное. Он не может быть с тобой
вместе не потому, что не хочет, а потому, что боится, боится ответственности,
боится твоей любви, но больше всего он боится своей любви. Спустя час ты
нехотя переворачиваешься на другой бок, тебе кажется, что ты пролежал бы
так вечность, если рядом ощущал бы хотя бы его дыхание. Твои руки никогда
не забудут вкус его тела, вкус его души, вкус его губ. Ты вывернут наизнанку:
просто твои глаза теперь смотрят во внутрь, ты дышишь углекислым газом и
это не новость, что очень скоро тебя не будет. Раньше твое сердце легко можно
было поранить, а сейчас это вообще не составит для кого бы то ни было особого
труда, потому что оно снаружи. Но это не важно, ведь пока ты еще дышишь,
хоть и очень медленно. Вообще ты забыл, когда дышал полной грудью, кажется,
тогда, когда он был в тебе, был так сильно и с такой любовью, что казалось,
большей близости не бывает, как не бывает тебя без него и наоборот. Ты не
можешь молчать, но у тебя нет слов. Ты не можешь говорить, но тишина не переваривает
твоего молчания. Теперь, почему-то, ты как вампир панически боишься солнца.
Просто, по твоему мнению, оно не может дарить свет и радость. Тебя пугает
даже лунный свет. Ты чувствуешь себя раздавленным, как лошадь, проигравшая
самый важный забег в своей жизни. Тебе страшно, ты боишься боли. И мысли
почему-то уснули летаргическим сном, никто, и даже ты, не знаешь, когда они
проснутся, и проснутся ли вообще. Тебе трудно менять свою жизнь, тебе кажется,
что это невозможно, как невозможно твое расставание с ним, прости, но это
же произошло. Ты понимаешь, что уже все случилось, и у тебя нет надежды на
завтра. Ничего не собираясь делать ты лежишь, пропитывая своим запахом подушку,
простынь и то шерстяное одеяло. Теперь тебе уже больно открывать глаза, кажется,
что они срослись, и ничего не предпринимая, ты все еще лежишь на его любимой
кровати, которая подарила вам кучу горько-сладких от любви друг к другу и
ненависти ко всему окружающему миру, красивых минут. Тебе не обидно, ты ведь
все равно скоро умрешь. Просто умрешь, как умирает все живое...и даже такое
красивое, как ты.
напишите RiLvi
|
|
|
| |
| |
| |
|
|
|
|
|