I died in my dreams

I died in my dreams

I died in my dreams
What's that supposed to mean?
Got lost in the fire
I died in my dreams
Reaching out for your hand
My fatal desire

Я хочу умереть… И это правда. Я не кричу это в порыве злости и ярости. Я понимаю это только сейчас, лежа на этой холодной кровати и глядя в этот белоснежный потолок.
Как странно. Я ясно осознаю это желание. Да, я хочу этого… Вся моя жизнь - это просто выставление на показ всех наших с тобой, Сережа, хороших качеств. То, что в нашей настоящей жизни не укладывается в рамки "мальчиков-зайчиков" приходится либо прятать, либо искоренять. Я так больше не могу!
Еще я не могу больше находится с тобой рядом. Ты же убиваешь меня! Да, именно убиваешь. Постоянно подкалываешь, смеешься надо мной. Ты ставишь себя выше других. И не только выше всех этих безумных фанаток, с пеной у рта клянущихся нам в любви, но и выше меня, выше продюсера. Выше всей нашей рабочей группы. Даже на моего отца ты смотришь высокомерно. Вряд ли ты делаешь это осознано, просто ты уже так привык. Раньше ты общался в такой манере только с поклонницами, а теперь - со всеми. Это невыносимо! Ты мне надоел! Слышишь?!
Нет, конечно, как ты можешь услышать меня? Это же просто смешно.

* * *
Я просыпаюсь в поту и вскакиваю с кровати. Боже, ну и сон! Больше никаких размышлений о жизни - жизнь? хм, да это просто существование, - перед сном. Я хочу умереть? Да…
В этом странном сне я видел себя в гробу. Тихого, бледного, с легкой ухмылкой на губах, которая словно укоризненно говорит: ну вот, до чего вы меня довели, но теперь уже поздно, ничего не изменишь.
И ты… обычно такой надменный, язвительный… стоишь рядом. Никакого превосходства в глазах - только боль. А еще слезы.
Я стоял и наблюдал за всем этим со стороны. Это так интересно: стоишь в стороне и видишь себя. Но это невозможно. Кажется, я даже сам плакал во сне.
Потом все стало расплываться, цвета менялись, - я видел цветной сон? - но не пестрили, а плавно переходили один в другой. Картинка начала исчезать и я вдруг закричал, как-то тихо и приглушенно. Взмахнул рукой, пытаясь ее удержать, но она расплывалась и, в конце концов, полностью исчезла. Я проснулся.

* * *

- Влад? Ты вообще как себя чувствуешь?
- А? Что ты сказал, Сереж? - удивленно поднимаю на тебя глаза.
- С тобой все в порядке?
- Да, нормально.
- Точно? - Ах, какие мы вдруг стали заботливые! Да катись ты со своей заботой в задницу, понял меня?! Но вместо этого я повторяю, что все нормально.
- Ну, тогда, продолжаем запись? - неуверенно интересуется он.
- Да, только давайте быстрее с этим покончим, - меня уже начало все это раздражать. Ну сколько можно? Я без конца повторяю одну и ту же строчку, у меня скоро либо мозоль на языке появится, либо слюни изо рта потекут. Эти долбанные наушники! Какая отвратительная музыка! Я больше так не могу!
- Можно… на минутку… - выдыхаю я.
- Да, да, конечно, - все сразу засуетились и снова начали спрашивать о моем здоровье. Мысленно я послал их, а вслух ответил, что мне просто нужна передышка.
Выхожу из этого душного помещения. Воздух. Свежий воздух…
Курить! Хочу закурить! Но нет, нельзя. "Влад, ты же сам понимаешь, что вам нельзя. Вы должны поддерживать имидж…" Ах, имидж!
Пытаюсь успокоиться. А все этот дурацкий сон.
Смерть… во сне она показалась мне забавной и вовсе не страшной. Это другие страдали. А я плакал от счастья. Мне было так легко и хорошо, как никогда. Никаких обязанностей, никаких отчетов… Могу делать все, что захочется. И больше никто и никогда не смог бы меня упрекнуть.
- Депрессняк замучил? - слышу его участливый голос за спиной.
Достал! Ты мне надоел! И прекрати таскаться за мной! Ни хрена ты не понимаешь. Ты ничего никогда не поймешь…
Молчу.
- Влад, я же вижу тебе плохо, - кладет руку на плечо, - Расскажи мне, что тебя мучает?
Рассказать? Ладно, расскажу. Ты сам попросил.
- Во-первых, Сережа, прекрати строить из себя святого, хоть ты и такой хваленый актер, но эта роль тебе не по зубам, - ты изумленно смотришь на меня, а я уже не могу остановится, я наконец-то выскажу тебе все, - Во-вторых, с каких пор тебя интересует что-то, кроме своей внешности, а уж тем более мои проблемы?
- Влад, - изумленно распахнутые глаза недоверчиво смотрят на меня.
- И, наконец, в-третьих, если ты действительно хочешь знать, что со мной происходит, то я тебе отвечу. Меня достал этот мир. Достал еще хуже, чем ты. Я не могу больше жить здесь. Не могу. И вообще не хочу жить. Нигде.
Все это я произносил спокойным и ровным голосом. Ты развернулся и пошел прочь. Неужели я так задел тебя? Что ж, мне наплевать.

* * *

Снова смотрю на этот потолок. Дурацкая белизна. Уж лучше бы это был розовый цвет. Да по фиг какой, лишь бы не этот стандартно-белый.
Мне снова снился этот сон. Только теперь мне удалось побыть в нем намного дольше, чем в прошлый раз. Я осознал, что ни одной фанатки там не было. Даже за оградой. Я был уверен, - в принципе, я и сейчас уверен - что они такие черствые и безмозглые. Они тоже ничего не понимают. Они не смогли бы прийти на мои похороны. Они бы просто забыли меня. "Подумаешь, это же не конец света. Да и кто он такой, этот Влад Топалов? А помнишь группу, что выступала в том ночном клубе? Ее солист гораздо симпатичнее Топалова, да и общительнее…" Мысленно усмехаюсь. Да, если бы я сейчас вдруг скончался, так бы и было. Ни одна бы не пришла. Они бы даже не прислали бы цветы с запиской соболезнования. Да и так было бы легче.
Нет, все-таки, я скоро сойду с ума, если этот сон еще несколько раз повториться! Надо что-то сделать. Как-то расслабиться. Сходить в какой-нибудь клуб. А… может, все же, умереть?..
Нет, лучше первый вариант. В конце концов, умереть я всегда успею. Поздно не будет.
Надеваю один из своих лучших нарядов. Какие то дешевые тряпки. Все в моей жизни - дешевка. И даже ты, Сережа, тоже дешевка! Ты, кто был рядом со мной с детства. Ты, кто всегда поддерживал меня…
Ладно, все-таки надо пойти куда-нибудь. Может, найду какую-нибудь девочку. Это будет не трудно, они все готовы по моему первому желанию прыгнуть ко мне в постель.
Блин, каким же я стал козлом. Я стал похож на тебя! А это невыносимо…

* * *

Лежу в чьей-то постели и пытаюсь вспомнить происшедшее этой ночи. Рядом со мной (точнее - почти что на мне) расположился какой-то парень. Теперь моя память вернулась полностью. Мне казалось, что я стопроцентный и абсолютный натурал. И надо же, на мальчиков потянуло. Надо будет сказать тебе, Серега, посмеешься. Если ты захочешь со мной разговаривать…
Поднимаю глаза на потолок. Белый… Это мой рок. Почему все белые наштукатуренные потолки вызывают у меня острое желание свести счеты с жизнью? Нет, я точно схожу с ума. Хорошо хоть сегодня мне не снился этот сон. Наверное, потому, что я внес хоть какое-то разнообразие в свою жизнь.
Телефон… Какая то знакомая мелодия. Где-то я ее уже слышал. Где? Снова эти провалы в памяти. Юношеский склероз на второй стадии развития? Прекрасно!
Блин! Это же мой мобильник!
На дисплее "Serenya". Дурацкая надпись. А ты ведь сам настоял на ней. Все таки ты какой то странный.
- Алло.
- Влад! Мать твою, ты где шляешься? - и что ты так кричишь, будто у меня проблемы со слухом, а не с памятью.
- У меня может быть личная жизнь? - возмущенно отвечаю я.
Ты вздыхаешь.
- Влад, ты сам понимаешь, что у нас не может быть никакой личной жизни.
Теперь вздыхаю я. Как-то обреченно. Странно, что этот парень рядом со мной еще не проснулся. Бросаю взгляд на часы. Половина шестого! Ты в своем уме, Сережа, или идешь по моей дороге?
- Влад, - осторожно говоришь ты.
- Да?
- Скажи… Это я? Ну, это из-за меня?
- Что из-за тебя? - я уже начинаю раздражаться.
- Ну… из-за меня ты вчера завел этот разговор о смерти? И домой не пошел тоже из-за меня?
Меня пробивает на истерический смех. Надо же, мне казалось, что я совсем разучился улыбаться, не говоря уже о том, чтобы смеяться. Парень рядом со мной заворочался:
- Влад? Ты здесь? - это он мне.
- Да, Дима, - Здравствуй, память! Это имя само вылетело у меня. И я понял, что это его имя.
- Влад? Ты с кем? Кто с тобой? - это уже твой голос из трубки мобильника. Все, ты меня окончательно довел, Серега!
- Слушай, я тебе уже говорил, как ты меня достал? Ну не важно. Пойми, не весь мир вертится вокруг тебя. Если я говорю о смерти, это еще не значит, что виноват господин Лазарев! А уж место моего ночного времяпровождения тебя вообще никак не касается. Понял?
- Влад, я же…
Я не стал слушать, что ты скажешь мне дальше, и просто бросил трубку. Буквально. Я отшвырнул мобильник к стенке.
Дима встал и поднял его.
- Это Лазарев?
- Как ты догадался, - огрызаюсь я.
Дима жестом спрашивает, можно ли ему нажать на сброс. Я согласно киваю.
Ложусь, в надежде расслабиться после приятного общения с тобой, "г-н Лазарев". Не получается. Снова вижу этот потолок. А идите-ка все на…
- Ты уже уходишь? - с мало скрываемым безразличием спрашивает Дима.
- Да, - отвечаю я и, надев ботинки, спешу покинуть его квартиру.

* * *

Смерть… Ты такая сладкая, такая близкая, такая манящая…
Я могу достичь тебя. Любым путем. Даже самым банальным. Вот окно. Через него я могу прийти к ней. А вот нож. Фу, неприятно. Лучше окно.
У меня еще будет время подумать о Смерти. Она - прекрасна, я это знаю. Это неоспоримый факт. К тому же, если через окно, то у меня будет шанс научиться летать. Как Ариэль. Даже если у меня не получится, то я хотя бы попробую…
Нет, что за мысли лезут в голову!
Как я вернулся домой, сразу отправился спать. И снова видел этот сон. Скоро этот сон превратиться в навязчивую идею. Если еще не превратился…

* * *

Зеркало. Кого я увижу в нем? Нет, уже не того веселого мальчика, а взрослого сумасшедшего парня. Этот блеск в моих глазах. Эта ухмылка на губах… Еще немного и у меня начнется настоящая истерика. Стоп. Спокойно.
Я медленно схожу с ума…
- Эй, хватит вертеться у зеркала, как какая-то девственница! - шутливым тоном говоришь ты мне. Ты больше не поднимал этот разговор о смерти, я тоже молчал. Уже две недели мы общаемся как раньше. Если это можно назвать общением, потому что мои ответы ограничиваются несколькими кивками и ухмылками. Ты делаешь вид, что не замечаешь моего внутреннего состояния. Просто игнорируешь все мои чувства и ощущения, хотя и прекрасно понимаешь их.
- Ну и где этот фотограф? - устало спрашиваешь ты у стенки.
- Мне надоело ждать, я, пожалуй, пойду. Опоздания - это его проблемы.
Ты снова посмотрел на меня так. Словно я больной. И к тому же полоумный. С тех пор как мы поговорили по телефону, когда я находился у Димы, ты стараешься во всем соглашаться со мной. Точно, ты считаешь меня ненормальным. А так и есть, так что мне не на что обижаться.
- Я с тобой.
- Не надо меня провожать, я в состоянии дойти сам, - твердо отвечаю я.
Ты все-таки увязался за мной. Говорил, что-то вроде тебе со мной по пути, приглашал сходить в какой-нибудь клуб или ресторан. А я все время молчал и полностью игнорировал все твои реплики.
Я шел и смотрел на белый снег под ногами. С каждым шагом я вдавливал его в землю еще больше. Что за глупости лезут мне в голову? Ладно, хорошо хоть не размышления о жизни и смерти.
- Вла, о чем ты задумался? - спрашиваешь ты.
Я поднимаю на тебя глаза. На твоем лице - искренняя забота. Это уже интересно.
Я сказал тебе о чем думаю - о снеге. Ты удивился, но промолчал.
- А пошли ко мне? - вдруг говоришь ты.
Серега, Серега, ну почему ты не понимаешь? Мне сейчас никто не нужен, мне ничего не нужно, я хочу разобраться в себе. Я хочу понять - стоит ли мне умереть или продолжать свое существование?
- Ну пожалуйста, пойдем, развеешься. А то ты какой-то кислый все время ходишь. Твоя депрессия затягивается, ты так не считаешь?
- Ладно.
Ты удивленно смотришь на меня, не веря, что я согласился. Боишься переспрашивать - вдруг я передумаю. И правильно делаешь.

* * *

Почему у тебя дома так холодно? Неужели так трудно закрывать форточку перед уходом? Так же и простудиться недолго…
- Раздевайся, проходи, - улыбаешься ты мне.
Я скинул куртку и обувь и прошел на кухню с твердым намереньем поиграть в нашу старую детскую игру "саранча". Смысл ее до смешного прост - опустошить холодильник за рекордно короткое время.
- Я взял несколько видео на прокат. Посмотрим?
Я лишь безразлично пожимаю плечами в ответ. Соорудив парочку бутербродов, я захожу в комнату, где ты уже вставляешь кассету в видеопроигрыватель.
И не надоело тебе корчить из себя добродетель? Сколько можно упорствовать и пытаться выяснить причины моей депрессии? Хватит, я тебе уже все сказал. Даже больше чем нужно. Ты меня стал раздражать. Да, да, раздражать! Мне надоели твои выходки, твое поведение.
На экране телевизора загорается кровавая надпись "House of the dead", а голос за кадром произносит "Дом мертвых". Брр, что за жуть ты припер? Я инстинктивно сажусь на диван поближе к тебе. Все-таки неприятно смотреть такие ужасы в одиночестве.
Помню, когда я еще был ребенком, кто-то дал мне посмотреть фильм ужасов, даже не помню сейчас, как он называется. Я мужественно решил просмотреть запись в одиночестве. И перед тем, как нажать на play, вспоминая свои реакции после просмотра различных ужастиков, я пошел на кухню и достал разделочный нож. Так и смотрел весь этот фильм, судорожно сжимая в руке это "орудие убийства". Боже, как это было давно…
Сейчас мне стало как-то не по себе. Честно признаюсь, не люблю я все эти кровавые оргии и сумасшедшие крики жертв. Я понимаю, что это - всего лишь выдумки сценаристов, но от этого знания страх не становится меньше. Ирония судьбы, ведь мы тоже выдуманы сценаристами.
- Фу, как ты можешь это смотреть… - невольно вырвалось у меня. И это была первая моя реплика, которую я произнес невзначай. Я произнес это случайно, а потом вдруг подумал, что тебе покажется, будто теперь со мной все в порядке и мы забудем все прошлые обиды.
- Влад, ты что… испугался? - и смотришь на меня так мягко и нежно. Честное слово, будь я старше тебя, я бы сейчас тебя поцеловал. А так… из принципа не могу.
Прекрати пялиться на меня! Это уже некультурно! Я могу подумать, что ты… точнее, я уже так подумал. А еще точнее - почувствовал тебя. Твои губы с жадностью прильнувшие к моим, твой язык, уже исследующий мой рот…
Кажется, что это мой очередной кошмар. Такого просто не может быть. Я сплю. Я в бреду. Да, берд, это точно полный бред! Разве может такое привидеться нормальному человеку?
Но несмотря ни на что, факт остается фактом - все происходящее сейчас полностью реально. Реальна твоя рука, заползающая мне под рубашку, так же реальны твои поцелуи, покрывающие мою шею и медленно опускающиеся ниже. Что происходит? Где же мой разум? Ладно, на хуй разум, в конце концов, все это чертовски мне нравится!
- Сережа… - прошептал я.
- Что? Мне остановиться? - немного разочарованно спросил ты.
- Нет… просто… выключи… видик… - выдохнул я.

* * *

- Во сне ты похож на маленького ребенка, живущего без забот и обязательств… - прошептал ты мне на ухо утром, как только я проснулся и обнаружил себя в твоих объятиях.
- Ну вот, я еще не успел встать, а ты уже напоминаешь мне о…
Договорить ты мне не дал. Ну и ладно, так даже лучше.

* * *

Я рад. Я смотрю на тебя во время очередного интервью и чувствую себя нужным. Ты протянул мне руку помощи и вытащил из этого грязного болота, ты спас меня. Я благодарен тебе за это, особенно мне льстит то, каким способом ты избавил меня от всех ужасных мыслей. Мы теперь вместе… Как хорошо, что мои мысли о смерти не нашли реалистичного воплощения. Как хорошо, что я умер только в своих снах (кстати, после той ночи они прекратились). Иначе я бы так и не узнал, насколько прекрасен этот мир и как замечательно сидеть в этом душном офисе, наблюдать как журналистка отчаянно флиртует с тобой и знать, что ты - только мой.

____________________________________

Эпиграф The Rasmus - "I died in my dreams"

напишите Gleanna