Игра

Игра

Просто любовь иногда бывает сильнее людей, которым дана.

Вечер. Уже стемнело. Она ждёт Его у окна. Ужин уже давно остыл, а Его всё нет… Она привыкла, поэтому уже не особо волнуется… По Её левой щеке катится слеза. Она сама себе удивляется, как может всё это терпеть… Просто Она Его очень любит.
Чтобы как-то отвлечься от грустных мыслей об одном и том же, Она решает позвонить подруге. Не застав её дома, она принимается за чтение книжки… Кажется, не осталось уже ни одной новой книжки, которую бы Она не прочла.

Он приходит поздно, холодно говорит Ей «Здравствуй» и так же холодно целует в щёку. От Него пахнет сигаретами и дорогой туалетной водой. Он смотрит на Неё… Он старается, чтобы Его взгляд казался Ей безразличным, ледяным… Но Она видит, что Он хочет Её. Она чувствует, как Он напряжённо пытается вычеркнуть Её из своей жизни, сделать так, чтобы Её не существовало там, в Его мире… Ему это почти удаётся… Ей уже порядком надоело Его внешнее безразличие, и Она не знает, почему до сих пор не ушла от Него… Просто Она Его очень любит.
Она помогает Ему снять пальто.
– Будешь ужинать? – устало спрашивает Она.
– Да нет, спасибо, я не голоден… - равнодушно отвечает Он. – Как прошёл день?
– Самый обычный день… длинный и скучный… - Она отвечает медленно, растягивая гласные звуки, «ещё один день жестокой игры с собой» – думает Она про себя, - А у тебя, милый?
– Как всегда, куча проблем на работе.
На этом их разговор заканчивается. Он включает музыкальный центр со своим любимым СD. Она направляется к книжке…

– Может, тебе стоит сходить с подругами в клуб… развеяться? – неожиданно предлагает Он.
– А, может быть… ты тоже пойдёшь со мной? Мы так давно никуда не ходили вместе… - с надеждой спрашивает Она.
– Нет, ты же знаешь, такие клубы – место не для меня… Просто мне не хочется, чтобы ты скучала.
– Тогда нам стоит уделять друг другу больше внимания…
Он не отвечает… Он знает – Она права… тысячу раз права… И Он знает, что делает Её больно. Она мучается… Но Он не может ничего поделать с собой – такой уж Он человек. Не хочет дать понять, что побеждён каким-либо чувством, пусть даже это будет Любовь… Любовь к тому человеку, который любит Его…
Она не может понять, почему они такие разные. У них разные интересы, профессии, взгляды на жизнь… Она не знает, почему они вместе… Просто Она Его очень любит.

Она зажгла в комнате свечи… Они сидят на диване. Он пододвигается ближе к Ней. Его рука касается Её плеча… Она невольно пытается уклониться, но не может… Его сильные руки уже сжали Её в своих объятиях. Она чувствует Его резкие прикосновения… и сама начинает играть в эту игру с правилами, которые устанавливает не она и не он… Её руки начинают скользить по Нему… Она хочет вновь почувствовать все изгибы Его тела… Их губы соприкасаются… Она уже почти забыла вкус их поцелуя, который известен только им обоим… ведь вчера было так давно. Этот страстный, агрессивный поцелуй сводит их обоих с ума… Их Любовь похожа на схватку двух диких зверей, на борьбу за первенство, за лидерство, за главенство… на игру, в которой один не хочет уступать другому… ни за что…

Он быстро засыпает. Она любит смотреть на Него спящего… Он такой спокойный, черты Его лица такие мягкие… Он так не похож на себя… Лунный свет играет на Его длинных волосах… искрится на Его коже… Она нежно гладит Его по плечу, играет с Его волосами. Она целует Его в шею… Она Его очень любит, никого в жизни Она ещё так не любила, и, наверно, уже не будет любить…
Но Она уже всё решила, и дальнейшее промедление окажется бессмысленным. Она поняла, что если останется с Ним, то их Любовь Её убьёт; это жестокая игра со своими правилами, которые Она не может принять. Она тихо собирает вещи, пока Он спит, оставляет записку на столике рядом с кроватью… Она уходит…
Она больше не вернётся…

Проснувшись утром, Он обнаруживает на столике рядом с кроватью записку, адресованную Ему. Эта записка ещё хранит Её запах. Он читает:
Я не могу больше играть в эту игру. Я боюсь, я не хочу быть побеждённой… поэтому отступаю… Я отступаю слишком поздно, так как любовь уже победила меня… и тебя тоже… Иногда человеку даются такие сильные чувства, которые он просто не может принять, смириться с ними, не хочет этого делать… Так вот… в этом мы с тобой похожи: я вижу, как ты сопротивляешься, как тебе трудно играть в эту игру, следовать её правилам… Мне тоже нелегко… Поэтому я ухожу… Мы всего лишь пешки в этой игре и сами почти ничего не решаем… Но я решаю не быть с тобой, хотя и люблю тебя… Я знаю так лучше нам… Прощай…
Он вновь и вновь перечитывает записку… Сколько раз Он сам собирался написать эти строки. А Он-то думал, что Он сильнее, если не показывает своих чувств, если не даёт понять самому себе, что Любовь всё-таки победила… Она… Она… Она… оказалась сильнее… Ему досадно… Он плачет… Ему больно… Ему плохо… Ему будет Её не хватать… Но даже если Она вернётся, эта боль не утихнет… Они оба оказались слишком слабы, чтобы принять правила игры…

Вечер. Уже стемнело. Он ждёт Её у окна. Ужин уже давно остыл, а Её всё нет. Он знает, что Она не придёт, но не может перестать надеяться. По Его левой щеке катится слеза. Он сам себе удивляется, почему это всё с Ним происходит… Просто Он Её очень любит… и Он наконец-то понял, что Он в этой игре тоже побеждённый… независимо от того, будет ли Она рядом с Ним или нет… Но вместе с Ней было гораздо лучше…

напишите Ти