|
|
| |
| |
| |
|
|
вообще-то, это должно было быть pwp (для тех,
кто еще не полностью повернулся на слэше, эта аббревиатура
расшифровывается как plot? what plot? или porn without plot). потому
что требования для challenge разрабатывала Zanna, и необходимым
условием был happy!slash, а happy!slash я писать в общем-то не
умею. но потом она прислала мне свою версию. и я поняла,
что писать pwp после такого бессмысленно - все равно не
получится. =)
Концерт закончился, но ваши ненормальные фанатки не дают забыть о том,
что вы работаете двадцать четыре часа в сутки.
Вы уже в гримерке, между вами и поклонницами дверь и два охранника, но
ты все равно чувствуешь себя защитником осаждаемой крепости.
-Почему они так кричат? - Серый сидит на полу, сжимая пальцами виски,
его голос звучит жалобно, по-детски, но вместе с тем так по-взрослому, по-старчески
устало. - Ну почему они так кричат?
Ты подходишь, садишься перед ним на корточки, и он смотрит на тебя
ожидающе, словно ты можешь объяснить. Ну да, он сильный там, ты
сильный тут. Все как всегда.
-Тссс… - шепчешь, как испуганному ребенку. - Тссс, сейчас все будет
нормально.
Он морщится, прикусывает язык - наверное, удержал какое-нибудь едкое
замечание, а вам сейчас нельзя ссориться, совсем нельзя… Убираешь
его руки, заменяешь их своими пальцами, осторожно массируешь - вряд ли
это помогает, но обычно успокаивает. Обычно… но не сегодня.
-Что? - резко говорит он. - Что, ты думаешь, это поможет?
Поцелуешь, и все пройдет?
Ты пожимаешь плечами и отворачиваешься.
-Если это поможет, да. Поцелую.
-Что… что?
Ты представляешь себе, как бешено стучит сейчас его сердце.
Наверное, так же бешено, как и твое. Ты ошибся. Сейчас не
время заводить этот разговор, но поздно - он знает тебя и знает, что ты
не шутишь.
Ты вообще часто ошибаешься.
Наклоняешься, осторожно целуешь его в висок - еще одна ошибка.
Потом в другой - третья, но тебе уже все равно.
-Ты свихнулся, - говорит он, но его руки уже сами тянутся к тебе.
Ты наблюдаешь за ними, как в замедленной съемке: вот уже кончики
пальцев дотрагиваются до твоего плеча… он отдергивает их, трясет
головой, словно хочет проснуться, закрывает ладонями лицо.
-Я устал…
Ты молчишь.
-Трудный концерт был сегодня, да?
Лучше бы он ударил тебя. Или кричал - пусть… только не это жуткое
нарочитое безразличие, позорное бегство.
Ты встаешь, отворачиваешься, прислушиваешься к крикам фанаток за
дверью. Думаешь, что стоит, наверное, забрать одну из них с собой
в гостиницу.
-Тебе больно?
Он стоит за тобой, так близко, что ты чувствуешь тепло, исходящее от
его все еще разгоряченного тела. Дурацкий вопрос. Ты мог бы
сказать: "Зачем ты спрашиваешь?" или "Конечно" или "Ты в этом виноват"
или что-нибудь еще такое же банальное и мелодраматичное. Но какой
вопрос, такой и ответ.
-Устал, мышцы потянул.
-Понятно… - тянет он, но не отходит. - Ничего, поспишь, с утра будешь,
как новенький…
Почему-то эта фраза кажется тебе безумно смешной. Поспишь, и все
пройдет, ха. Ты смеешься, и тебе мерещится, что этот смех
выталкивает наружу все твои внутренности. Ты настолько явственно
ощущаешь пузырящуюся на губах кровь, что даже поднимаешь руку -
проверить, нет ли ее там на самом деле.
-Влад, Владик, что, что, что? - его испуганный голос доносится как
будто издалека, словно это он стоит за дверью, а не беснующиеся
фанатки. Его руки вдруг оказываются на твоей талии, еще вчера ты
бы полжизни отдал за такой момент, но сегодня тебе становится еще
хуже. Качественно хуже. Качественно по-другому - тебе уже
не хочется смеяться. Внутри все застыло, хочется лечь и умереть.
Делаешь глубокий вдох, приводишь себя в порядок, говоришь почти
спокойно:
-Голова болит…
Серый целует тебя в висок, сначала в один, потом в другой. Как
пули - контрольный выстрел.
-Владик, маленький, ты же знаешь, как я люблю тебя, я все-все для тебя
сделаю, только-
Только что?
-Перестань меня любить? - заканчиваешь ты. Оказывается, ты сказал
это вслух.
Он застывает, ты чувствуешь. Да, ты наконец сказал это. Не
вовремя, наверное, ну и что?
-Ты?… - выдыхает он.
-Да, - просто говоришь ты и поворачиваешься к нему лицом. В
глаза не смотришь, не можешь, пристально разглядываешь родинку на виске
- у него есть одна, почти скрытая за волосами.
Ты не смотришь ему в глаза и пропускаешь момент, когда он делает
движение - он уже целует тебя, а ты не успел заметить, как это
произошло.
"…я люблю тебя, я все-все для тебя сделаю…"
Такие жертвы? Не надо, тебе этого не надо.
Ты разрываешь поцелуй, какой-то нелепый чмокающий звук - глупо, глупо…
Он молча смотрит на тебя несколько секунд, тяжело дыша, и в его глазах
ты видишь… испуг?
-Владик, извини, извини, я не хотел, я думал...
Морщишься - конечно, не хотел.
-Прости ради Бога, я… я так давно этого хотел…
Ты застываешь. Как? По сценарию это твоя строчка, это ты
мечтаешь об этом уже полгода, вздрагиваешь от его прикосновений,
просыпаешься утром в холодном поту и беспомощно стонешь, потому что
руки уже сами тянутся под одеяло… Галлюцинации? Ты знаешь,
такое бывает, на почве усталости и нервного перенапряжения.
-Чего хотел? - тупо переспрашиваешь ты.
-Не тормози! - огрызается он, словно вы говорите о чем-то совсем
обыденном, и тебе снова хочется смеяться. Но уже не так, как
раньше - просто смеяться, может быть, от облегчения. Или от
счастья.
-Дошло, да? - фыркает он, словно заражаясь твоим настроением, и ты
действительно начинаешь смеяться.
Вот так, смеясь, ты целуешь его, и продолжаешь смеяться, когда его руки
торопливо раздевают тебя, когда путаешься в ремне его джинсов, когда
прижимаешься к нему щекой и когда он захлебывается стоном…
А потом вы сидите рядом, прямо на полу, и ты уже не смеешься, просто
устало улыбаешься еще блестящими воспаленными губами и перебираешь
пальцами его влажные волосы.
-Господи… - говорит он, и ты пугаешься, потому что он сейчас скажет
что-нибудь типа "Господи, это было прекрасно" и это все испортит
нарушит атмосферу обычности и ты поймешь что это было только один раз и
больше никогда не повторится нет нет нет…
Он смотрит на тебя ласково- насмешливо, словно прочитал твои мысли, и
заканчивает:
- Как же им до сих пор не надоело орать?
напишите коту
|
|
|
| |
| |
| |
|
|
|
|
|