гудки

Гудки

«…Привет! Я знаю, что писать это письмо глупо…Хотя бы потому, что я никогда не отдам его тебе…Почему? Потому, что я труслив, знаешь ли…А ещё я не из тех, кто занимается «проверкой мечты на реальность»…Просто я знаю, что моя мечта не реальна…Абсолютно…Так зачем я сижу здесь, в этом пустом трамвае и пишу тебе это письмо, вместо того, чтобы спокойно спать в своей постели? Да, точно, сейчас только семь утра, день выходной, а потому я единственный пассажир… «Странно, трамваи не ходят кругами, а только от края до края…»Но я кажется сбился…Зачем я пишу это чёртово письмо? Всё очень просто, чтобы сказать тебе наконец, что-то очень важное…Это, наверное, самая важная вещь в моей жизни…Что? Да то, что я люблю тебя…Нет, пожалуйста не кивай.(Хотя, ты и не можешь, ты же не читаешь это письмо…)Ты, Серый, даже не представляешь себе что это значит…Это значит, что каждый раз, когда ты рассказываешь мне о своих очередных победах мне хочется свернуться в клубочек и умереть…и что каждый раз, когда я красочно описываю тебе свою новую «большую любовь» я больно закусываю губу, чтобы не сказать одно лишь слово «ты»…и конечно это значит, что когда у тебя ночью звонит телефон, это звоню я, чтобы просто услышать твой голос…иногда ты не берёшь трубку, и тогда я знаю, что ты не один и просто слушаю гудки… «В трубке гудки…Говорят…Сказки ,ласки, да всё подряд…» В такие ночи мне очень холодно ,чтобы согреться я пью много кофе и потом не могу заснуть…а наутро у меня красные от недосыпания глаза и немного охрипший ,от количества выкуренных сигарет ,голос…Ты, почему -то, в такие дни какой-то раздражённый и постоянно читаешь мне какие-то нотации…Какая тебе разница, где я гулял всю ночь, а? Это не твоё дело…У меня что не может быть своей жизни?…Господи, если бы всё это было правдой…если бы моя «жизнь» не ограничивалась этими вот ночными звонками…Как там было, а? «Щербатая луна и мы не в одной постели…»Странно, как это у Земфиры получилось так чётко сформулировать мою жизненную ситуацию…Даже смешно…Но смеяться я не буду…Да и мне, честно говоря, как-то прохладно…Съеживаюсь и пытаюсь закутаться в свою ветровку…Или…не свою…Точно, я кажется не заметил и, выходя из дома, подхватил твою куртку…Сорри…Нет, хорошо всё-таки, что мы курим одни сигареты…а зажигалку эту я тебе сам подарил, кажется…Точно, вот здесь надпись…Так…что это там у тебя в кармане?…Ключи от твоей квартиры…у меня такие тоже есть…почти пустая упаковка «Тюнс»…Какой-то клочок бумажки…Точнее не какой-то, а с телефоном какой-то Алёны…Прости, Алёна, он тебе не позвонит…Почему? Да потому, что из твоего телефона получился красивый маленький бипланчик…О! Твой бумажник! Это уже интересно…деньги…опять деньги, но уже другие…какие-то визитки…фотография твоей матери…мило…А это что? Наша фотография? Зачем? Хотя, фотка хорошая…Интересно, ты помнишь, когда её сделали? «Помнишь? Да нет, ни фига ты не помнишь…А мне и не очень-то нужно…»Подожди…что это такое? Что значит надпись «Прости меня моя любовь» на обороте той самой фотки…Ты либо записывал название альбома, либо…Всё…Пока…Пока я не передумал…

Ты знаешь кто.
…»

Он сидел на кухне, допивал свою пятую за эту ночь чашку кофе, курил страшно представить какую по счёту сигарету…Да, сегодня была одна из тех ночей…Он поднял трубку и в который уже раз набрал хорошо знакомый номер…На том конце опять пошли длинные гудки…А потом…
-Да…-такого с ним никогда ещё не было- чтобы одновременно слышать и голос и гудки…
Повернул голову и увидел…его в дверном проёме…
-Серёжа? -на большее он был не способен…
-Год назад…день рождения твоего отца, мы вернулись из ресторана, я тут же завалился на диван…а ты вынужден был сесть на пол и примостить откинутую назад голову на моём животе…Нас фотографировала твоя мама…Потом, когда я проявлял эту плёнку, то просто спрятал негатив, чтобы никто не увидел, как мне было хорошо просто от того, что ты был рядом со мной…

Он не думал, что сделает это…Он вообще не думал ни о чём, кроме того, что эти губы, должно быть, очень мягкие… грудь крепкая…бёдра сводят с ума ,а стоны- лучшее, что он слышал в своей жизни…А кто сказал, что он мало думал?…

-Серёня, это правда не сон?
-Правда.
-Не верю!
-Ну малыш, что мне сделать?
-Поцелуй меня ещё раз…Во сне поцелуи всегда какие-то ненастоящие…
…
-Ну, теперь веришь?
-Верю…Спокойной ночи, любимый…
-Повтори…
-Что? «Любимый»?
-Да…
-Любимый мой…
-Спасибо…
-Для тебя -всё что угодно…
…
-Знаешь, малыш, я тебя тоже…
-Знаю…
…
-Спи ,маленький, спи…
-Сплю…
-Маленький?
-Да?
-Алёна -это мой стоматолог…
-Спи уже…любимый…

напишите Zann'e