Игра

...и нельзя мне читать мрачные вещи, становлюсь даже не циником, а садистом. =))

Игра

...заходишь в номер с радостной улыбкой на лице, мурлыкая вполголоса какую-то навязчивую модную песенку. Всё великолепно, и ты чувствуешь себя сильным, как никогда.

Приятное чувство.

Ты – сильнее всех.
Ты – лучше всех.
Ты – звезда.

Все знают это. Все тянутся к тебе. Каждый с каким-то тайным желанием. Что-то получить от тебя. Прикоснуться к славе. Урвать кусочек. Присвоить его себе.
И никто не знает, кто ты такой. Что ты такое.

Тебе плевать.

Знает только Влад. Знает, потому, что любит. Зря, но ничего не может с этим поделать. Поэтому он и вылетел с этой дурацкой afterparty, как ураган, когда устал наблюдать, как ты откровенно флиртуешь с какой-то красавицей, мило ей улыбаешься, оказываешь ей знаки внимания… играешь с ней.

Ты любишь играть с НИМ.

Любишь, потому что это его убивает. Любишь, потому что он тебя любит и поэтому беззащитен. Любишь, потому что он не умеет прятать свои чувства, и ты видишь насквозь каждый удар, который нанёс ему, каждую кровоточащую рану.

Ты любишь играть с ним.

Любишь, потому что он всегда сдаётся, а ты всегда выходишь победителем. Ты всегда знаешь, на какую кнопку нужно нажать, за какую ниточку дёрнуть, чтобы убить его ещё раз.

Ты любишь играть с ним.

...заходишь в номер. Полутьма. Влад лежит на краю постели, отвернувшись к стене, накрывшись одеялом почти с головой, свернувшись в клубочек, и ты знаешь, как ему больно. Ему очень больно. Поэтому он притворяется, что спит, но его выдаёт слишком напряжённое дыхание.
Он думает, что ты развлекался с той красоткой с вечеринки. Это не так, но ты не собираешься ему этого говорить, давать ему отчёты, специально задержался после party, чтобы он подумал именно то, чего ты хочешь.

Очередной козырь для игры, и он в твоих руках.

Тихо, мягко подходишь и садишься к нему на кровать. Откидываешь одеяло, он лежит к тебе спиной и ты видишь, как он напряжён.
Легко проводишь кончиками пальцев по его спине вдоль позвоночника. Лениво, с почти с невыносимой, издевательской чувственностью твои пальцы рисуют плавные линии на его гладкой, горячей коже.
Он застывает.
- Уходи. Я не хочу, - глухой голос. И не поворачивается.
Ты знаешь, в чём дело, и улыбаешься. Боится. Боится, что увидев тебя, не сможет сказать «нет». А он, видимо, настроился решительно.

Тебе смешно.
Он ещё никогда не сумел сказать тебе «нет».

Сегодня будет интересная игра.

- Не хочешь?
- Нет.

Улыбаешься. Убираешь руку. Физически чувствуешь, как ему тяжело, как он еле сдерживается, чтобы не попросить тебя продолжить.
Наклоняешься. Жадно проводишь языком по чувствительной коже в изгибе шеи. Чуть отстраняешься и дуешь на влажный, блестящий след. Нежная кожа моментально покрывается пупырышками, а ты довольно улыбаешься, когда слышишь какой-то тихий звук и понимаешь, что это он, спохватившись, закусил губу, чтобы не застонать. Он дрожит, а ты почти мурлыкаешь, зная, как мурашки удовольствия пробегают вдоль его позвоночника.
Ты знаешь, что он не сможет отказаться.
Вот только ты сам ещё не решил, чего хочешь сегодня. Как больно хочешь ударить его сегодня.

Иногда ты задумываешься, зачем тебе это надо. Зачем ты всё это делаешь и зачем ты издеваешься над ним.
Ведь он тебя любит, это точно. Ни один человек не вынес бы этого, если бы не любил...до безумия. Ведь никому не нравится быть жертвой. И никому не нравится быть «мальчиком для битья» и сносить такое.
Иногда тебе кажется, что это потому, что ты...тоже любишь его. Каким-то извращённым методом, способом, но где-то, где-то в глубине ты чувствуешь это. И ты злишься на себя за это чувство, заталкиваешь его глубоко-глубоко, на самое дно той чёрной дыры, которую кто-то назвал душой. И ещё – ты боишься, что он узнает об этом и тогда ты потеряешь свою власть над ним, власть, к которой ты так привык, власть, которой ты так наслаждаешься, которая заставляет тебя быть эдаким монстром, заставляет не расслабляться... и продолжать игру.

Берёшь его за плечо, переворачиваешь на спину. Не смотрит на тебя. Боится. Не хочет отступать от своего «нет».
Кладёшь руку ему на грудь и лениво, как-то отстранённо ведёшь её вниз, под одеяло. Чувствуешь, как он возбуждён, как будто невзначай, нечаянно, касаешься его там, как будто не заметив, не поняв, в чём дело, придаёшь своему лицу скучающее выражение, протягиваешь :
- Ну ладно, если не хочешь...
Демонстративно смотришь на часы.
- О, вроде бар ещё открыт, пойду туда, раз ты меня выгоняешь.
И тебе самому становится смешно от этой фразы.
«Выгоняешь».
Ему невыносима одна только мысль, что ты можешь уйти и снять кого-нибудь. Девочку.. мальчика.
Хватает тебя за запястье, глаза всё ещё закрыты. Так и не нашёл сил взглянуть тебе прямо в лицо.
- Останься.. пожалуйста.. не уходи (он сейчас ненавидит себя за это), - говорит хрипло. – Ведь это ты хотел услышать?
Ого. Огрызается, показывает зубки.. Что за отчаянность?

Тебе становится интересно.

Театрально вздохнув, ложишься рядом на бок, подпираешь рукой голову, другая рука начинает рисовать какие-то знаки на его груди.
Он выдыхает, тяжело, и ты опять улыбаешься, довольно, как чеширский кот. Про себя. Так на лице у тебя не написано ничего, кроме томной грусти.

- Ох, Влад, Влааад, зачем ты ушёл, бросил меня там? Мне было так скучно, так нечего делать... у этих девчонок на уме одни глупости...

Ещё один удар в спину.

В твоих руках все козыри.

Он поворачивается к тебе, открывает глаза, хочет что-то сказать, ты чувствуешь это, молчит. Боится, что Серёжа, обожаемый им Серёжа уйдёт, если он что-либо ляпнет про этот вечер.
Наклоняешься, находишь его губы, жадно целуешь. «Я ненавижу тебя», - с усилием выдыхает через поцелуй. Он отчаянно, как никогда раньше, прижимается к тебе, руками обвивает твою шею... скидываешь его руки через полминуты, хватит.

Ты же всегда говорил ему, что не любишь нежностей.

Твоя рука скользит вниз по его боку, повторяя контуры тела. Начинаешь ласкать его.. там, ритм сердца Влада становится ещё чаще, дыхание с хрипом вырывается из лёгких, когда ты , целуя, покусываешь и пощипываешь его шею зубами. Прикусываешь посильнее, зная, что назавтра там останутся синяки и следы от твоих зубов, а гримёрша начнёт чертыхаться : «Кто это тебя так?»

Ты обожаешь эту игру.

Он не выдерживает, стонет. Твоё тело давно уже откликнулось на его реакцию, а сейчас... Но нет, нет.

Игра превыше всего.

Ласкаешь его рукой.. он хрипло, быстро, поверхностно дышит.. постанывает.. руки бессильно вцепляются в простыни.. понимаешь, что ещё полминуты, ещё пара фрикций – он не выдержит, и всё..
Неинтересно.
Сегодня ты не дашь ему этого.

Резко отстраняешься, садишься рядом с ним, игнорируешь его исступлённый, непонимающий взгляд, достаёшь сигарету, прикуриваешь.
Спрашиваешь обычным, каким-то домашним голосом (без хрипотцы, без сумасшедших ноток), только чуть озабоченно :
- Слушай, а где пепельница?
Его лицо дёргается, как будто ты влепил ему пощёчину.

Ты действительно любишь играть с ним.

Приподнялся с подушки, смотрит на тебя.. потом устало закрывает глаза, валится обратно и ничего не говорит.
В тишине докуриваешь.. нет, что-то не то, не так.
- Владик?
Молчит.
Прилёг к нему, уткнулся носом в шею. Ноль эмоций.
- Влад?
Нехотя он открывает слипшиеся ресницы и смотрит тебе в глаза, в упор. Взгляд человека, дошедшего до точки, взгляд в никуда, в безнадёжность.
Пытаешься его поцеловать. Отворачивается. Сильно хватаешь его за подбородок, удерживаешь голову на месте, агрессивно целуешь.
Боль, почти физическая, в его глазах, когда ты туда заглядываешь.

Ты с досадой понимаешь, что с глубины души поднимается маленький пузырёк : жалость, нежность.. нежность? У тебя? Да. И такое бывает.

Ладно. Ты и так сегодня был жесток к нему.
Хватит. Он заслуживает награды.

Нежно проводишь кончиком языка по его рту. Раздвигаешь его губы, проникаешь в рот, целуешь – ласково, как-то.. щемяще-нежно, так, что он сначала даже не верит в это.
«Я ненавижу тебя», - шепчет хрипло через поцелуй, через комок в горле, через невыплаканные слёзы, через то страдание, которое уже стало частью его жизни, и отвечает, жадно. Проглатывает стон, когда ты прерываешь поцелуй, проводишь языком по напряжённой шее, где под нежной кожей видна голубая жилка, где чувствуется его пульс, где бешено бьётся сердце.
Торопливо прочерчиваешь губами дорожку по его горячему телу вниз, чуть медлишь на животе, а потом твои губы соскальзывают ещё ниже.
Уже не может сдержать стон, как ни старается, и выгибается от наслаждения.
Ты знаешь, что сводит его с ума, и сегодня выкладываешься на все сто.

Ему редко так везёт.

Чёрт бы побрал эту игру, бы ведь тоже любишь его.. сейчас.
Чуть-чуть.

Поднимаешься наверх, целуешь его, чтобы он почувствовал свой вкус на твоих губах, потом валишься на спину рядом с ним, отодвигаешься.

Пузырёк лопнул.

Ты снова обожаешь эту игру.

Смотришь на него из-под полуопущенных ресниц.
Он поворачивается к тебе, благодарно целует. Терпишь. Ещё не сейчас.
Наваливается на тебя свом жарким телом, прижимается, стягивает футболку, целует в ключицу, дальше, дорожка из нежных, влажных, робких поцелуев по груди..

Он тебя любит, ты это знаешь.
Тем ему будет больнее.

Отталкиваешь его, снова натягиваешь эту чёртову футболку.
- Не хочу, солнышко. Знаешь, она меня так заездила, эта девчонка c afterparty, совсем сил нет...

Браво.

В твоих руках все козыри.

Он отдёргивается.

Лениво вглядываешься ему в глаза. Ты знал, что это ранит его, но.. боже мой, какая боль в его глазах.. смутно начинаешь вспоминать, что где-то раньше видел такое выражение глаз, что-то неприятное.. и тебе не нравится это, не хочешь вспоминать, отворачиваешься и делаешь вид, что засыпаешь.

Влад встаёт с постели, молча натягивает халат и выходит. Вскоре в ванной открывается кран и монотонный шум воды почти усыпляет тебя.

Вдруг вспоминаешь, где видел такой взгляд и по твоей коже начинают идти мурашки. Это было давно, в глубоком детстве, тебе было-то всего лет шесть, не больше, когда ты увидел во дворе кошку, которой какие-то мальчишки-садисты перешибли хребет палкой. У неё отнялись задние лапы, а пытаясь куда-то сдвинуться, уползти, чтобы умереть, у неё вырывалось не мяукание, а какой-то истошный стон, крик от боли, почти человеческий крик. Ты тогда убежал в ужасе и почти весь вечер прорыдал от горя и бессилия.
У неё были такие глаза.

Что же ты сделал сейчас?

Ты холодеешь.

Вскакиваешь, идёшь к ванной. Дверь заперта, и он не отзывается, а этот монотонный шум воды сводит тебя с ума.

Ключ. Ты помнишь, был запасной.
Лихорадочно ищешь его, скидывая все вещи с полок на пол, находишь, отпираешь дверь.

Он сидит на бортике ванной, так спокойно, умиротворённо, положив руки на раковину, а на них голову. Спит. И всё было бы так хорошо, если бы в одной руке не был бы зажат пузырёк со снотворным.

Это всё игра.

В твоих руках все козыри : желание, любовь, ненависть, страх.. смерть?

Ты выиграл.

Скорей звони в скорую.

Может у него ещё есть шанс отыграться?

напишите Loca