|
|
| |
| |
| |
|
|
"Обкуренный младенец"
(по-моему эту фразу я взяла у вас...сорри, что без разрешения, уж очень она мне понравилась:)
Туман... Нет, не туман. Он не может быть красным. Тогда что? Нет времени думать. Справа от себя ты нащупываешь стену. Каменная, холодная стена. Ты прислоняешься к ней лбом (вот это кайф!)... В конце коридора (хотя тебе кажется, что ему нет конца) виден тусклый красноватый свет. Кажется, ты не дойдёшь до туда - слишком далеко, но в пять шагов ты уже различаешь силуэты людей, освещённых маленьким старым прожектором. Всё, больше ты не выдержишь. Ноги подкашиваются и ты плавно съезжаешь по стенке на пол. Хорошо, прохладно... Но голова раскалывается. Только сейчас ты замечаешь странную музыку. Она эхом проносится у тебя в голове и становится всё громче. Ты обхватываешь голову руками, но это не помогает. Она готова расколоться в любую минуту. Кажется, что пол движется... всё быстрее и быстрее, а музыка становится всё громче и громче... В какой-то момент всё исчезает, тебя охватывает тьма.
Кто-то легонько бьёт тебя по щекам. Ты пытаешься открыть глаза. Это сложно... "С тобой всё в порядке?" - спрашивает человек, сидящий перед тобой на корточках. Знакомый голос, но нет сил вспоминать чей. Ты хочешь ответить "Нет", но говорить оказывается не легче, чем открывать глаза. Тогда ты пытаешься разглядеть его лицо, но в глазах всё ещё туман, и видны только очертания. Вдруг, он встаёт и уходит, сказав тебе что-то, но ты не слышишь из-за музыки. Ты хочешь встать и пойти за ним, но ног почти не чувствуешь, и голова как будто свинцовая. Остаётся сидеть в душном коридоре. Стена уже нагрелась от прикосновения твоей горячей спины, ты переползаешь немного вправо...прохладно... Вернулся тот человек, уже со стаканом воды и протянул его тебе. В который раз ты пытаешься разглядеть его лицо, оно знакомо тебе. Нет, это трудно. Половину стакана ты выпиваешь, остальное выливаешь на себя. От ледяной воды голова снова "пошла кругом". Нестерпимо хочется встать. При первой попытке стакан, которыйты всё ещё держишь в руке, падает и разбивается на тысячит мелких осколков. "Чёрт!" - единственное, что ты можешь сказать, и снова садишься на пол. Ещё от одного стакана воды, принесённой тем "знакомым человеком", ты теряешь сознание, угодив рукой прямо в осколки.
Открываешь глаза. Тумана уже нет, ты лежишь на чём-то мягком...это кровать... Оглядываешься вокруг, пытаясь разглядеть комнату. Кажется ты здесь был, не один раз. Убираешь рукой одеяло. (Опана!) Замечаешь, что рука перевязана бинтом, уже изрядно намокшим от крови. Нет сил вспоминать откуда может быть рана. Едва твои ноги коснулись пола, ты почувствовал резкую боль и тяжесть, но решил не сдаваться. Пошатываясь, ты доковылял до зеркала. Ужас... Страшные "мешки" под полузакрытыми глазами, бледно- синее лицо и взъерошенные волосы говорили о том, какой "прекрасный" вчера выдался вечер.
Ты дошёл до ванной. Чёрт, закрыто. Кто здесь может быть? Во время размышлений дверь в ванную открылась. Оттуда вышел....Это же твой брат! Кажется, вчера ты его где-то видел. Только где? Но на это уже забить.
"Бедный обкуренный младенец" - братец взъерошил твою итак "панковскую причёску."
напишите Krolya
|
|
|
| |
| |
| |
|
|
|
|
|