|
|
| |
| |
| |
|
|
Настроение “Мартини”
Последняя капля растаяла на языке. Ставлю на стол бокал и тянусь к прозрачному блюдцу, на котором ровными дольками лежат порезанные яблоки. Перебить этот привкус во рту. Не люблю мартини, он всегда напоминал мне микстуру от кашля, слишком сладкий, приторный, а запах… на чем его только настаивают? Как это может нравиться, не понимаю. Хоть с лимоном, хоть со льдом, хоть с пивом и водкой. Мне, любительнице белого сухого вина, этот травяной сироп, как вегетарианцу – мясо – поперек горла.
Влад замечает опустевший бокал и профессиональным движением наливает ровно столько, что жидкость через тонкое стекло смотрится, как на рекламной картинке. Вот кому в бармены надо было идти.
Бросаю взгляд на бутылку – больше половины. На часах – два ночи. До рассвета алкоголь и закуска кончатся, пепельница будет переполнена окурками, мысли и слова иссякнут, а сознание растворится в сигаретном дыму. Таков сценарий ночи.
А начинается все с телефонного звонка. Его звонка. Так было и сегодня.
Я с ногами устроилась на диване в надежде посвятить вечер ничегонеделанию. В одной руке пульт от телевизора, в другой – большая чашка только что сваренного дымящегося какао. Какой-то фильм на экране и осознание того, что завтра никуда не идти. Вот за это я и люблю пятницу – позади рабочая неделя, впереди выходные с бурными и многочисленными планами, а в этот вечер можно расслабиться и побездельничать.
Отхлебнув из чашки, я откинулась на спинку дивана, устраиваясь удобнее.
И тут затрезвонил мобильник.
Несколько секунд я решала, куда деть то, что в руках. До стола не дотянуться, подниматься – лень, да и расставаться ни с одним трофеем не хотелось. Я их честно заслужила в напряженной пятидневной борьбе за существование. Вообще не хотелось отвечать на звонок. К тому же телефон далеко.
А вдруг что-то важное?
Чертыхаясь, я все-таки встала. Досадливо поморщившись, направилась в прихожую, откуда раздавалась настойчивая трель. Ну и кому приспичило в половине одиннадцатого?
Приспичило Топалову.
Мы обменялись приветствиями, несколькими общими фразами о делах и настроении, а потом он предложил напиться. Так и сказал: “Настька, давай напьемся”. “Давай”, - ответила я, бросив скорбный взгляд на свою кружку с какао. Не судьба… Вместо горячего сладкого напитка придется глотать холодную горькую водку. Но разве я могла отказать ему? Предложение - это ведь только повод, а причина… О ней я могу и не узнать, да это и не важно.
Через двадцать минут Влад снова позвонил, на этот раз в дверь. Чмокнул меня в щеку и протянул пакет. По пути на кухню я заглянула внутрь, все-таки интересно, чем мы будем напиваться. Увиденное меня удивило. Мартини. Хм… Странно, насколько я знаю, он не пьет этот “бабский напиток”, как он выражается, а про мое отношение к этой липко-сладкой пакости он тоже знает. Уж лучше водка.
Увидев недоумение на моем лице, Влад пожал плечами, как-то неуловимо улыбнулся и ответил на мой незаданный вопрос:
“Не знаю… настроение такое, а мартини под него идеально подходит”
Я кивнула. Что ж, пусть будет мартини.
Привычным жестом он достал из шкафа два бокала, взял из моих рук бутылку, свинтил крышку, и разлил прозрачную жидкость.
Маленькая, уютная кухонька, мягкий красноватый свет лампы из-под деревянного абажура на стене, размеренный стук часов - все как обычно, привычная атмосфера для наших ночных посиделок.
Мы пьем, не чокаясь, без тостов и прочей ерунды. Негромко говорим о чем-то. Прохладный ночной ветер заглядывает в приоткрытое окно, шевелит занавески, время от времени немного рассеивая сигаретный туман.
Подперев голову ладонью, Влад слушает мою болтовню, иногда улыбается и перехватывает инициативу, а потом вдруг нахмуривается и уходит в себя. Водит пальцем по узору пластиковой столешницы, делает глоток из стакана и закуривает очередную сигарету.
Все, что считает нужным, он рассказывает сам, а в душу к нему с расспросами я не лезу. И он это ценит. Наверное. Во всяком случае, то, что наши встречи продолжаются, дает мне повод так думать.
Сквозь облако сизого дыма вижу его лицо. Задумался о чем-то, сведенные на переносице брови, наморщенный лоб, смотрит мимо и, кажется, вовсе не замечает моего присутствия. Я не обижаюсь. Ведь именно за этим он приходит – чтоб побыть собой.
Молча курит свой “Parliament”. Тоже достаю сигарету из его пачки. Предусмотрительно чиркает передо мной зажигалкой. Значит, где-то на краю его сознания я все-таки существую. Подкуриваю и усмехаюсь. Вопросительно приподнимает бровь, мол, чего? Отрицательно качаю головой и затягиваюсь.
Не люблю “Parliament”, слишком крепкий, обдирающий горло вкус. Мужские сигареты, терпкие, резкие, с едким дымом. Владу они нравятся и, по-моему, идеально подходят. А по мне, так лучше “Vogue” с ментолом. У меня в сумке есть початая пачка, но вставать за ней лень. Топалов ворчит, что ментол вреден для сердца и чтоб я завязывала с “этой дрянью”. А что, собственно, из того, что мы делаем, не вредно? Дышать вредно – воздух отравлен, думать тоже вредно – от этого кипят мозги, жизнь вообще самая вредная привычка, от которой сложно избавиться.
Опускаю в пепельницу догоревшую сигарету. Бронзовая черепаха с открывающимся панцирем, подаренная одним из бывших бойфрендов как шкатулка для украшений, используется не по назначению. У меня мало безделушек, я их не люблю, да и память о человеке, подарившем эту вещицу, мне не так уж дорога. Утыканная окурками спина металлического животного напоминает тело дикобраза. Всегда удивлялась, зачем нужны пепельницы из хрусталя, это так пафосно и глупо, какая вообще разница, хоть из хрусталя, хоть из камня, хоть из золота – предназначение-то одно.
Еще один бокал мартини, разбавленный кисло-сладким яблочным вкусом. Странно, но мне почти нравится. А, может, я просто уже пьяна.
За окном медленно светлеет. Откинувшись на спинку стула, Влад прячет зевок в ладонь. Ловлю его взгляд, кивает на мой бокал, на оставшийся на дне последний глоток.
В голове всплывают его слова о настроении и мартини. Наверное, эта бессонная ночь с бокалом в руках, блуждающими мыслями и туманом перед глазами и есть то самое настроение “мартини”. Во всяком случае, для меня.
Провожаю его в прихожей. Целует в висок. Его “Спасибо” шепотом и мое “Счастливо” на прощание. Закрываю за ним дверь и выключаю свет. В полумраке уже можно различить очертания предметов.
Утро нового дня со своим собственным настроением неторопливо, но уверенно крадется в город, в мою квартиру…
напишите Stasey
Beta-reader Zolana
|
|
|
| |
| |
| |
|
|
|
|
|