|
|
| |
| |
| |
|
|
утро
Я сижу на пороге балкона, и мелкие водяные брызги
летят мне в лицо и на сигарету. Волосы, кажется, насквозь
пропитались влагой и начали завиваться. Черт, теперь снова буду
щеголять с прической а ля пьяный ежик. Надо спросить у Сашки,
есть ли у него фен. Хотя у кого сейчас в квартире нет фена?
У Сашки в квартире есть абсолютно фантастические предметы:
старая гитара без струн, огромный фотопортрет незнакомки в стиле
двадцатых годов, детский трехколесный велосипед, зато у него нет
совершенно необходимых вещей, например, кровати. Он спит на
утащенных непонятно откуда гимнастических матах, синих, с прорехами в
холодной скользкой обшивке.
Мерзнут руки, но я отсюда не уйду. В комнате
спит Сашка, и я туда пока что не хочу.
Внизу с ревом проносятся машины -магистраль, прохожим на
тротуарах, наверное, сейчас приходится несладко. Балкон старый,
ржавый, на нем только три предмета: сваленная в угол бельевая леска,
белый таз с каким-то полусгнившим овощем, видимо, бывшим кабачком, и
банка, полная старых окурков. Фильтры на окурках за свою долгую
жизнь успели приобрести какой-то странный и удивительно красивый
ржаво-красный цвет. Как шляпки сыроежек, которые мы собирали,
когда я была маленькой.
На кирпичной кладке кто-то нарисовал желтым мелком
солнышко. Вряд ли это был Сашка. Хотя кто его знает.
А дождь, кажется, зарядил надолго. Конечно же, у
меня нет зонтика. Зато есть выбор: переждать непогоду тут или
прорываться к себе домой под ливнем. За соседней высоткой
начинается старый район, древние, покрытые жестью крыши двухэтажных
домишек уныло выглядывают из-за веток пока что голых деревьев. На
горизонте виднеется тускло-золотой крестик какой-то церквушки и рядом -
заводские трубы. Тоже, наверное, старые. Сегодня весь мир
какой-то старый и затасканный.
Я поплотнее заматываю Сашкин шарф - есть у меня
такая слабость, носить мужские шмотки - и дышу на закоченевшие
пальцы. Интересно, сколько я еще смогу тут выдержать?
Кто-то кладет мне руку на плечо, и я вздрагиваю.
Хотя почему кто-то? Кроме нас здесь больше никого нет.
Сашка голый по пояс, но ему не холодно, ему вообще, кажется, не бывает
холодно. Он похож на выпавшего из гнезда птенца: взъерошенный,
лохматый и потерянный.
"Ежик и птенец," - думаю я. "Славная парочка,
хотя и относятся к разным биологическим видам".
Сашка не спрашивает, что я тут делаю, у него есть
такая замечательная особенность - не задавать дурацких вопросов.
Есть шанс, что, когда я скажу "Не звони мне", все обойдется без
разборок.
-Щелкни чайником, - прошу я, не потому, что хочу
чаю, а потому, что я трусиха и изо всех сил оттягиваю решающий момент.
-Угу, - говорит Сашка и утыкается своей теплой
сонной макушкой мне в плечо. - А я такой сон видел…
-Какой? - автоматически спрашиваю я.
-Не помню…
Он обнимает меня своими длиннющими руками, шумно
вздыхает. Руки исцарапаны по локоть - Сашка длинный и нескладный,
и постоянно на что-нибудь натыкается. В лучшие моменты он
напоминал мне олененка Бэмби - такие же бархатные карие глаза,
несчастная мордочка потерянного детеныша и, как это принято говорить,
неуклюжая грация.
-А ты от меня уйдешь, - вдруг серьезно говорит он.
Я снова вздрагиваю - по сценарию это была моя
реплика.
-Что?
-Уйдешь. Сегодня. И не вернешься, - он
говорит тихо, как-то обреченно. - Попросишь не звонить, или просто
поставишь телефон на автоответчик.
-И что будет? - у меня возникает ощущение полной
ирреальности происходящего, словно мы не на балконе старой московской
квартирки, а в салоне какой-то гадалки, которая вот-вот предскажет мне
будущее.
Я спиной чувствую, как он пожимает плечами:
-Ничего.
Это меня должно радовать, но почему-то немного обижает: мог бы
хотя бы притвориться расстроенным для приличия.
-В смысле?
-Ничего не будет. Все исчезнет. Или я
исчезну. Я без тебя не могу, ты же знаешь.
-Жил же как-то семнадцать лет… - моя очередь
пожимать плечами.
Ему семнадцать. Он младше меня на год, даже больше, чем на
год, почти что на два. Смешной красивый потерянный первокурсник,
и я - его первая девочка.
-Потому что не знал. А теперь не буду.
Я поворачиваюсь и смотрю на него вполоборота.
Он похож на грустного совенка: уголки глаз чуть опущены вниз, нижняя
губа уехала вперед, темная челка падает на страдальчески сморщенный
лоб. Когда все это началось, тоже шел дождь. Сашка увязался
за мной в Иностранку, у нас был час до выдачи книг, мы пошли гулять,
попали под ливень, его белая футболка как-то по-особенному облепила еще
нескладное, но уже красивое тело, а еще от него как-то по-особенному
пахло: дождем и теплом и почему-то солнцем… когда это было? Почти
восемь месяцев, с ума сойти. Рекорд.
-С чего ты взял? - неожиданно для себя говорю
я. Прямо день неожиданностей какой-то.
Он молчит, смотрит мимо меня, наверное, на те же
крыши и трубы.
Чтобы восемь месяцев терпеть мои заморочки, нужно
иметь ангельское терпение. Я никогда не встречаюсь с парнями,
просто не умею, не знаю как это делается, мне нужно пространство для
дыхания, иначе я начинаю чувствовать себя загнанной. Сашка
никогда не задает дурацких вопросов, по крайней мере, вслух, наверное
поэтому я до сих пор здесь.
-Не буду я от тебя уходить, - сама не понимаю,
какого черта я все это говорю, ведь я же собираюсь бросить его… или нет?
Он переводит взгляд на меня, изучает мое лицо,
словно не верит, что я не шучу, и наконец говорит каким-то хриплым,
ликующим шепотом:
-Ты передумала! - и по-детски утыкается носом мне в
спину, между лопатками. - Передумала, передумала, передумала…
-Да я и не собиралась, - я встаю и иду на кухню ставить
чайник. Похоже, я застряла тут надолго. Дождь все еще идет,
и надо все-таки спросить, есть ли у Сашки фен.
напишите коту
|
|
|
| |
| |
| |
|
|
|
|
|