|
|
| |
| |
| |
|
|
без названия
Он сказал: "Я устал"
И его не вернуть
Ты считаешь до ста
Ты мечтаешь уснуть...
Досчитать до ста... Поможет ли? Что ж, пробуешь... Раз, два, три - а
беспощадное воображение рисует перед глазами моменты счастья. Четыре,
пять, шесть - ты слышишь его смех и чувствуешь его дыхание... Резко
оборачиваешься - семь, восемь.. Его нет... Девять. Неудивительно...
Десять. Двадцать пять, двадцать шесть - твой взгляд случайно падает на
его фото. В треснувшей стеклянной рамке. Двадцать восемь, тридцать -
сглатываешь подступающий к горлу горький комок, отчаянно хватаешься за
сигареты. Тридцать семь, тридцать восемь - синий дым обволакивает твои
мысли, проглатывает тебя, становится твоей сущностью. Как часто ты,
стоя на балконе, втягивал в себя смоляной аромат, выдыхал лёгкие сизые
облачка, смотрел на звёзды, а он неслышно подходил сзади, так
неожиданно брал из твоих рук сигарету, делал одну-две затяжки, и вновь
растворялся, как дым в ночном небе.. Сорок пять, сорок шесть, сорок
семь - ты вновь брал сигарету, и чувствовал его запах, его близость,
неповторимый вкус его губ. Помнишь, ты всегда хотел быть похожим на
него... Он такой сильный, красивый, обаятельный. Он не мог не нравится,
и он был такой родной, такой искренний, такой нежный. Пятьдесят... Он
мог быть любым, и от этой непредсказуемости его действий тебя влекло к
нему с ещё более страшной силой. Его взгляды, его улыбки - ты так до
конца и не смог разобраться, какая сила управляет его чувствами.
Пятьдесят три. Или пятьдесят пять... Ты сбился, неважно... Шестьдесят.
Он раним и очень впечатлителен... Только ты это знаешь, на людях он
стыдился этого. А ты был для него самым родным, единственным в череде
незнакомых лиц, незнакомых городов. Шестьдесят пять, шестьдесят шесть -
однажды он признался, что боится толпы. На следующем концерте ты стал
замечать беспокойство в его карих глазах, тревожные искорки, кривящуюся
улыбку. Он и правда боится. Семьдесят. Он редко говорил о своих
чувствах, но если говорил, то одних его слов, одного тёплого взгляда
было достаточно, чтобы почувствовать себя на седьмом небе от счастья.
Потом что-то сломалось - семьдесят восемь, семьдесят девять. Он стал
избегать тебя, закрылся в своей скорлупе, его взгляд, чистый, лучистый,
помутнел и выражал полную отрешённость. Восемьдесят два, восемьдесят
три, восемьдесят четыре - он больше не боялся толпы, он её не замечал.
Ты страдал, но никак не мог решиться спросить его, в чём дело. Ты хотел
обнять его, утешить, просто прижать к груди. Но слишком жёстким он
выглядел. Восемьдесят девять, девяносто - однажды ваши глаза случайно
встретились. Этот взгляд сказал многое. Ты понял, что больше ничего не
будет. Этот его взгляд сразу убил в тебе что-то, что до сих пор жило,
надеялось, любило и страдало. Потом было ещё много слов, виноватая
улыбка - девяносто шесть, девяносто семь, девяносто восемь. Ты не
помнишь всего, твой рассудок вновь помутнел, очертания размылись.
Девяносто девять, СТО. Что дальше? Обратный отсчёт...
Сто бессонных ночей
В лабиринтах любви
Сто случайных ключей
А в итоге - нули
напишите Margit
|
|
|
| |
| |
| |
|
|
|
|
|