- Ну и кто она?
- Проститутка.
- Даже так… Ладно, взрослый уже, знаешь, что делаешь.
В голосе Влада по ту сторону телефона явственно слышится облегчение. Испугался, что непутевого братца может угораздить увлечься «не той», не соответствующей звездному статусу особой. А тут… просто очередная случайная связь. И, зная тебя, он уверен, что завтра ты о ней и не вспомнишь…
***
Все начинается в баре. Обычном наполненным сигаретным дымом баре с бликами цветомузыки на стенах. Она сидит около стойки. Стандартная поза, стандартная экипировка: нога на ногу, мини-юбка, чулки в сетку, шпильки. Минимум одежды, максимум открытого тела. Прямые обесцвеченные волосы, четкий профиль. Это все, что ты можешь разглядеть со своего места.
Неторопливо куришь и стряхиваешь пепел мимо пепельницы. Что-то тебя в ней зацепило…
Что само по себе странно. Ничем не примечательная, с позволения сказать, дЭвушка древнейшей профессии. Да мало ли таких… особенно в Москве.
Ну зацепило и зацепило. Подойди, если хочешь. Или пусть сама подойдет. Делаешь знак официанту и что-то тихо говоришь ему. Понимающе склоняет голову, берет протянутую купюру и мгновение спустя она опускается на стул рядом с тобой.
- Привет.
Откладываешь телефон, выслушав от Влада все, что он думает по поводу отмены запланированного рейда по клубам. Молча киваешь ей и пытливо разглядываешь.
Совсем молоденькая, почти девочка. Хотя кто их разберет… толстый слой тональника
и вперед.
Черты лица не очень правильные, но запоминающиеся. Острый подбородок, немного вздернутый нос… ломаная линия бровей. И глаза. Точнее, их взгляд. Пронзительный,
опустошенно- холодный. Или пресыщенный… Он не изменился, даже когда она улыбнулась.
Глаза пожилого человека на молодом лице.
Видя, что ты не настроен разговаривать, ничего больше не говорит и тоже закуривает.
Длинные нервные пальцы, кожа на кончиках которых чуть желтовата- наверное, давно дружит с никотином. В упор смотрит на тебя. Чувствуешь себя не то что неловко… скажем так, неуютно. Прерываешь затянувшееся молчание.
-Как тебя зовут?
-А как ты хочешь? - ноль эмоций.
Морщишься. Не хочешь ТАК. Хочешь…
- По-настоящему.
Усмехается. Опять этот взгляд. Медуза Горгона, блин.
- Пуст будет Маша.
- Пусть, – что ты можешь сказать? Маша так Маша.
Расплачиваешься по счету и идете к выходу.
Гостиница- портье- номер. Опять же стандарт. Стандартный мотель, стандартный персонал, закрывающий на все глаза за несколько сотен…

Расслабленно откидываешься на подушку. Приятное опустошение, чего не было уже довольно давно. Одно «но». Тебе показалось, что она абсолютно ничего не почувствовала. Помнишь только на мгновение расширившиеся зрачки глаз, когда вошел в нее. И все.
Молча встает и начинает собираться.
- Останься.
Изумленно вскидывает брови. Хоть чем-то ты ее удивил. Уточняешь:
- Не за так, разумеется.
Пожимает плечами и опускается на кровать.
- Считай, что осталась, – почти первые слова, которые она сказала в этом номере. – И что дальше?
- Ничего. Просто посиди рядом.
Сам удивлен своей просьбой. Но вдруг… она улыбается. На щеках появляются милые ямочки.
- Сколько тебе лет, романтик?
- Ты о чем?
- Ты либо младше двадцати пяти, либо старше пятидесяти. Последний вариант отпадает. Дай угадаю. Мммм… двадцать два?
- Почти… Как ?
- Как определила? Богатый жизненный опыт, скажем так.
- Исчисляемый мужскими особями?
- Ну естественно, - откидывает назад налезающую на глаза челку, – как же иначе… - тихо, почти про себя.
- А ты всегда такая…
Непонимающе:
- Какая?
- Ну, не знаю… как машина…
Вспыхивает и зло бросает:
- А тебе не все равно? Зачем вы все в душу ко мне залезть хотите?! Нафига?! Час- два,
деньги на тумбочку… и ариведерчи, дарлинг. Следующий. Мне что, каждому исповедоваться?
Ты не поп, а я не на молитве.
Внезапно успокаивается. Совершенно другим тоном, как будто и не было предыдущей тирады:
- Какая есть. Еще вопросы? Спрашивай, отвечу… счетчик работает.
- Извини, – ну ты даешь. Извиняешься перед… ладно, неважно.
Еще один удивленный взгляд. А глаза у нее красивые… И такой странной формы. В зрачки как будто вписали восьмиугольник… а в него еще один… И цвет… тускло сияющий малахит с черным кристалликом посередине. Странно, в баре они показались тебя почти черными…
- Странный ты, – склоняется над тобой, ночник-бра высвечивает на стене ее профиль. Длинные, спутанные волосы касаются твоего лица. Проводит прядью по щеке. Опять улыбается. Так по-доброму, так искренне… -странный красивый мальчик, - хочет сказать что-то еще, но резко отстраняется. И… не уходит. Остается рядом.
Сколько вы так просидели… Ты полулежа, она откинувшись на твои согнутые в коленях ноги… сигаретный дым уже начал пощипывать глаза. Вдруг ты абсолютно бездумно спросил:
- Почему ты занимаешься этим? – не видишь лица, но чувствуешь, как дернулось ее плечо. Мысленно посылаешь себя подальше, - можешь не отвечать.
- Ну почему же. Деньги нужны были. Сначала. А потом… потом засосало. Болото.
Задумчиво, будто разговаривая сама с собой:
- Закончила школу в ***ке. Паршивое место. Верх счастья- стать продавщицей на рынке. Выйти замуж за местного тугодума. Нарожать детей и провести остаток жизни, обслуживая дражайшего супруга и утирая носы цветам жизни.
Замолкает и глубоко затягивается.
- Меня это не устраивало. Гордость школы, почти отличница… Сам бог велел поступать в высшее учебное. Где? Понятное дело, в столице. Наивная дура… Приехала. Только меня здесь и ждали. Поступить не получилось, возвращаться… смысл? Деньги закончились, работы не было . Кому нужен работник без прописки?
Но тут я познакомилась с ***, – она буквально выплюнула его имя. – Присел рядом со мной на скамейку и начал бесцеремонно разглядывать. А потом заявил, что у меня редкий типаж лица и он как художник не может так просто меня отпустить. Спросил, не хочу ли я подработать у него натурщицей. Что мне, молодой красивой… Согласилась. Пришла к нему и… так там и осталась.
- Почему?
- Влюбилась, как же иначе. Казалось, что и он тоже. Цветы, прогулки под луной. Стихи, комплименты… Слишком хорошо. А такого не бывает.
Откладывает сожженную до фильтра сигарету.
-Потом у него начались какие-то проблемы. Постоянные звонки, незнакомые люди в квартире. Бандитом мой ненаглядный оказался. Причем шестеркой. Неугодных шефу людей убирал.
-Как ты об этом узнала?
-Разговор один случайно услышала… Не соглашался «За такие смешные бабки подставляться…»
-Подожди. Он же вроде…художник?
-Одно другому не мешает. Как узнала, сразу ноги в руки и бежать. Без вещей, в чем была…
Когда стояла на остановке, рядом остановилась машина. Солидный дядечка спросил почем. Я ответила. И пошло-поехало…
Молчишь, ждешь, что она продолжит. Напрасно. Резко встает и наигранно- кокетливо говорит:
- Лимит бездействия исчерпан.
Непонимающе смотришь на нее.
- Так что? Не хочешь? Тогда чао, беби.
Берет деньги и исчезает. Не уходит, а именно исчезает, испаряется. Была и нет.

***
Опускаешься на стул рядом с ним. Молча курит и рассматривает тебя. Самодовольный кретин… Еще один. Не хочешь разговаривать? Ну и не надо. Тоже закуриваешь. Следит за тобой глазами, заинтересованно. Очень приятно. Начинаешь нервничать. «У меня что, тушь потекла? Чего он пялиться?»
Принимаешь его игру и в упор смотришь на него. Сейчас засмущается. Твой взгляд мало кто выдерживал. Только ***. Стоп, не думать о нем, не вспоминать. А этот мальчик чем-то похож на него. Такой же красивый… наверняка, от девчонок отбоя нет. И что ему от тебя надо?
- Как тебя зовут?
Надо же, умеет разговаривать. Уже радует. Вспоминаешь, кто ты для него.
-А как ты хочешь?
Морщиться. Не угадала, чего он хочет. Бывает. По-настоящему? Ну ладно…
-Пусть будет Маша.
Соглашается. Ну все, пора заканчивать. Идете к выходу.

Ну все. Следующий. Поднимаешься и начинаешь собирать вещи.
Что он там говорит?
-Останься.
Вот так номер. Привык засыпать после секса в женских объятиях? Ну-ну. Не тот случай, беби.
Поспешно добавляет:
- Не за так, разумеется.
Скажите пожалуйста… На романтика нарвалась. ОН тоже был романтиком. Стихи и сленг. Прогулки под луной и пистолет под подушкой. Да что ты, в самом деле… так хочешь возвращаться ТУДА?
Присаживаешься рядом. Его лицо полностью расслабленно. Да он же твой ровесник… может, чуть постарше. Не можешь сдержать улыбки, такой он милый и взъерошенный. И тут он мило сравнивает тебя с машиной… Дергаешься как от удара. Злость. Бешенство. Да что он о тебе может знать? Этот белоручка, этот… мальчишка?! Да год твоей жизни потянет за его три…
Ловишь его испуганный взгляд. Ну что ты в самом деле. Имеет полное право. Кто платит… пора бы уже привыкнуть.
-Извини.
Замираешь. Как давно ты не слышала этого слова… Похоже, ему действительно стало не по себе. Странный красивый мальчик.
Откидываешься на его колени и замираешь. Ни о чем не думаешь. В горле начинает першить. Пора завязывать с никотином. Ловишь себя на этой мысли и усмехаешься. Знаешь, что ничего у тебя не выйдет. Привычка.
Перебирает твои волосы. Так приятно… Почему-то хочется все ему рассказать. Тебе не нужна ни жалость, ни сочувствие. Просто пусть молчит и слушает.
В голове проносятся давно забытые моменты… Долгие уговоры матери отпустить тебя поступать… поезд… провал на экзаменах… «ничем не могу помочь, милочка» при приеме на работу. И ОН. Стоп. Все, хватит. Ты не на приеме у психоаналитика. Разоткровенничалась… и перед кем , спрашивается? Чувствуешь себя дурой. Тебе надо выпить. И быстрее.
-Чао, беби.
Беби удивлен. Ну и черт с ним.
***
-Как это не знаешь? Ты же сам с ней договаривался! - Сергей вцепился в рубашку официанта.
-А что с ней договариваться? Я сказал, она пошла.
-Что, в вашем заведении запросто можно кого угодно снять?
Не ожидал подобного вопроса. Пингвин… мало того, что ты еле смог его выцепить- тебе пришлось всю неделю ждать его смены. Так он еще и строит из себя тут… конспиратор.
Ты искал ее всю предыдущую неделю. Зачем? Ты и сам не знал… просто что-то было такое в ее глазах… что-то настоящее. Хотелось поцеловать их и забрать обладательницу этих глаз подальше ото всей грязи… Ерунда какая-то. Ладно, будем считать, что ты просто ее хочешь. Или нет?
- Ну так что? – с силой встряхиваешь его. Тебе плевать, что подумают окружающие, что тебя могут узнать…
- Ну…
Молча суешь ему деньги.
- Она была здесь всего пару раз, последний раз неделю назад, - мнется. – Эээ… платила мне и я договаривался с охраной, чтобы ее не выгоняли. Представилась Мари, Машей. Очень много курила… неделю назад после вашей….хм, вашей встречи… вернулась обратно. Подцепила было какого-то старикашку, но когда тот к ней полез, послала его. Вылетела на улицу и…
Замолкает, отводит глаза.
- Говори.
- Машина ее сбила. Скорее всего, насмерть. Пить меньше надо.
- Ты…, -задыхаешься от бешенства. Ловишь его удивленный взгляд. Отпускаешь, наконец, его рубашку и идешь к выходу, сопровождаемый недоуменными взглядами. Плевать.
Что-то сломалось внутри тебя. Бред. Бред с тусклыми малахитовыми глазами… Надо выпить. И быстрее.