Дневник Топалова

Автор приносит свои искренние извинения Топалову Владиславу Михайловичу за те оскорбления, которые этот рассказ может ему нанести... Автор признает свою вину. Но напоминает, что все вокруг нас вымысел и только то, что человек сам чувствует и знает есть истина. Автор просит не читать это произведение людям со слабой психикой.

Дневник Топалова

Дневник совращенного мазохиста.

Понедельник. Представь себе. Река дерьма, помоев, отходов, а по ней плывет человек. Он барахтается, пытается выплыть на берег, но у него ничего не получается, течение притягивает его снова и снова... Так вот, этот человек - я.

Среда. Ты когда-нибудь слушал Бенни Бенасси в наушниках, на полную катушку... Эта музыка, как бензопила, режет твое подсознание... Она, как отбойный молоток, крушит твои самые лирические мечты... Вот и реальная жизнь такая же, как музыка этого Бенасси... Дробит и крошит мой мозг, мое эго, мое подсознание...

Суббота. Как понять, чего ты хочешь? Жить? Умереть? Стать бессмертным? Стать идеальным? Что лучше - боль от наслаждения или наслаждение от боли? Где искать ответ? В себе? Копаться в собственном дерьме? Расчесывать, как зажившие прыщи, собственные тайны? В других? Чужая душа - потемки! Откуда я знаю, что за ней кроется... Смысл? Где искать смысл?

Вторник. Есть ли любовь на самом деле? Или это все - матрица? Или это все - плод моего больного воображения? Любовь есть! Я знаю. Но я не умею любить. Я умею страдать. Мне не нужны легкие решения. Я хочу страдать. Я очень хочу страдать.

Среда. Объект. Нужен объект. Нужно любить. Нужно быть любимым? Нет. Только не это. Нужно страдать. Потому, что страдания придают человеку желание жить. Боль есть жизнь. Мы рождаемся, причиняя боль своей матери. Мы растем, причиняя боль себе и окружающим. Мы занимаемся сексом, причиняя боль своему партнеру. Мы заводим домашних животных, запирая их в домах, клетках, лишая их свободы. Мы рискуем, причиняя боль себе. Мы умираем, причиняя себе последнюю самую главную боль. Объект. Где найти его, объект? Кто?

Пятница. Самые парадоксальные решения - всегда самые правильные. Нужно идти от противного. Кого я никогда бы не полюбил? Кто для меня слишклм дорог, чтоб быть объектом моих сексуальных желаний? Кто для меня табу? Кто? Алина? Нет, никогда, ни за что... Это не для меня. Я не смогу. Кто другой? Кто? Друзья? Самый близкий друг? Сергей? А что, если он? Я и он. Это ведь нереально. Этого никогда не будет. А даже, если и будет... секс с ним мне причинит достаточно боли, чтобы хотя бы немножко забыться... Сергей? Да...

Воскресенье. Жизнь раба зависит от желания хозяина. Хозяин выбирает способ мучения жертвы. Он может решить жить ему или ей, или нет... Все должно зависеть от хозяина. У хозяина может быть несколько рабов. Но именно ты должен быть единственным рабом, ты должен избавиться от остальных. Как? Следи за своими инстинктами. Не зря мы произошли от животных. Инстинкт поможет... Он даст ответ.

Четверг. Иногда я хочу стать господином. Научится причинять боль. Доводить своего раба до исступления, до сладкой ни с чем не сравнимой муки... До особенной, правильной боли... Но я не могу... Я родился рабом... А стать мастером может только тот, кто им родился. Вот он мастер. Он доводит меня до изнеможения одними прикосновениями, он может поцеловать меня так, что я буду кричать от радости и боли, он может сжать мое тело руками так, что мне захочется утонуть в этом ощущении безграничного счастья... Он может все. Он может свести меня с ума. Своими руками, своими пальцами, своим языком, своим телом, своей плотью, своим желанием... Он - мастер. Он - совершенен. Где? Где мне найти столько силы?

Воскресенье. Планы рушатся. Почему? Я слишком быстро сдался. Теперь ему будет неинтересно со мной. Жертва должна тянуть момент наслаждения. Нужно позволить причинить себе максимум боли, дать максимум наслаждения мастеру, максимум... Надо выжимать себя до последней капли, до последнего крика, стона... Надо уметь подчиняться. Надо уметь быть слабым.

Среда. Секс. Что для меня секс? Способ утoлить влечение, желание? Жажду ноющего тела? Мольбу натянутых нервов? Стон больного подсознания? Или может быть это просто способ забыть, что я жертва? Но я раб, я это знаю... Я разрешаю, даю право собой пользоваться. Я хочу, чтобы меня разбили, как фарфоровую вазу, раскололи, как грецкий орех, втоптали в грязь, как копеечную монету, насиловали, как дешевую проститутку... Я хочу боли. Я хочу, чтобы надо мной надругались. Я хочу силы.

Пятница. Почему я так привязался? Потому что он - идеальный мастер? Или потому что я - идеальная жертва. Надоело быть веселым. Не люблю смех, он мешает сконцентрироваться на боли. Она меня понимает. Но она не мастер. Юля - тоже жертва, как и я. Мы - рабы, мы любим ходить по лезвию бритвы. Но ОНА... Она - мастер. Ната... Впервые, вижу такое существо... Она - идеальная хозяйка. Она - совершенна... Она - падший ангел. Она сильна... Она может подчинить любого... Только ей подвластна настоящая, безграничная боль.

Вторник. Она слишком сильна. Она хочет забрать его у меня. Я не могу этого ей позволить. Он - мой. Мой мастер, мой источник страданий и наслаждения. Я должен ее убрать с арены. Как? Убить... Просто убить... Легкое движения пальца по холодному металлу курка... и мы свободны... Нет. Совершенное существо должно умереть подобающе. Клинок? Да...

Среда. Приснился сон. Подсознание всегда отвечает на наши вопросы. Сон: комната. Большая, темная, ни одного окна. Темные стены, зеркала и большая кровать посередине комнаты. На ней лежит она. Мирно спит. Бледная кожа, волосы разметались по кровати... Подхожу, залезаю на кровать, сажусь на нее сверху... Она открывает глаза и пытается что-то сказать... Закрываю рот рукой. Она кусает меня за палец. Боль, кровь... Слизываю свою кровь... обмазываю свои губы кровью, наклоняюсь и целую ее... она отбивается, кусает губу, царапается, она не знает, что я именно этого хочу... Хочу, чтобы светло-серые простыни стали красными, хочу, чтоб ее шелковая ночная сорочка покрылась пятнами пота и разводами моей крови... Впиваюсь губами в ее шею, она толкается... Вытягиваю пояс из брюк, стягиваю ее руки поясом и пристегиваю их к спинке кровати... теперь она моя, полностью моя... покрываю ее тело жадными поцелуями, рву на себе рубашку, задираю ее ночнушку... мне мало, рву тонкий шелк... голое, совершенное тело... гладкая бледная кожа... Плоский живот... небольшая упругая грудь... длинные ноги... ничего лишнего, кроме... безобразного крестика у нее на груди... срываю его, она кричит... я не волнуюсь, нас никто не услышит... расстегиваю брюки... смотрю ей в глаза... молчит, смотрит... Совершенна, даже взглядом она причиняет столько боли, сколько другие не смогут причинить ударом хлыста... Вхожу в нее... вложил в это движение всю свою силу, все свое желание... кричит... дергается... не сдается.... двигаюсь в ее плоти как можно сильней... кровь... слезы... смазка... сперма... все смешалось... коктейль идеального страдания... жгучая смесь... То, о чем я так давно мечтал... Отстегиваю ей руки, они остаются связанными... она молчит, зубы стиснуты... встаю, стаскиваю ее с постели, ставлю перед собой на колени... хватаю за волосы, с силой сжимаю затылок, заставляю взять свою плоть в рот... она отказывается, не открывает его... бью по лицу... Кровь на губах... Кровь и слюна на мне... непередаваемые ощущения... кусает меня... на секунду пронзает жуткая боль... бью ее снова и снова... она уже покорна... вновь прикосновения ее языка, ее губ... ласка... сильно сжимает меня губами... снова прикусывает, уже легче... прижимаю ее голову ближе... минута... секунда... мгновение... всплеск... вечность... она на полу... из края рта течет тонкая струйка... смесь... красный с белым... идеальное удовольствие... Поднимаю ее с колен, целую, облизываю ее подбородок... помогаю лечь на кровать... она обессилена, не может двигаться... сталь клинка, блестящая... идеальная... наклоняюсь и перерезаю ей горло... светлые простыни покрылись пятнами крови... идеальная картина... декорация... Будильник.
Сон... Реальные ощущения. Проснулся, осмотрелся и в первый момент казалось, будто простынь и правда красная... Зажмурился, открыл глаза - нет, показалось... Но это ощущение силы не дает мне покоя... Идеальная сила... сила, которой испугалось и подчинилось даже идеально-сильное создание... Сила, которая дает безграничную власть... сила, от которой щемит в висках и хочется ее выплеснуть на кого-то... Надавить на чью-то волю, заставить кого-то страдать... Сделать человеку больно до блаженства... Сила, власть, превосходство... Идеальное чувство... Что сделать, чтобы этого добиться? Я где-то читал, что, индейцы какого-то племени верили, что, когда они убивают животное или врага, то вся его сила передается им. Значит... Я должен убить своего самого сильного противника и тогда вся сила передастся мне... Я должен... Тогда я смогу... Я смогу дать ему то, что он дает мне... Блаженную боль... Идеальную боль...

Пятница. Умерла. Идеальная смерть. Совершенней той, которую придумал я. Взрыв. И капли ее крови разлетелись как капли росы... Благославили то мерзкое место. Теперь он мой... Безгранично мой... Я его... Нам ничто теперь не помешает...

Воскресенье. Звонила Ю... Плакала... Я ее понимаю... Спали вместе... Е сть в ней что-то идеальное... И в нем есть... Может это выход? Да, это выход... Три начала: идеально-сильное, идеально-слабое и идеально-несовершенное... Мы - совершенство. Мы - сила... Мы - идеальная сила...

напишите Детскому саду